On se sou­vient de La Chambre du fils, de Nan­ni Moret­ti, Palme d’Or à Cannes en 2001. À son tour, Anto­nel­lo Gri­mal­di aborde, avec Caos Cal­mo, la ques­tion du deuil et de la famille, en adap­tant le best-sel­ler ita­lien de San­dro Vero­ne­si, Chaos calme (prix Stre­ga en 2006, l’équivalent du Gon­court). Pour incar­ner le per­son­nage cen­tral, il fait appel au Gio­van­ni de La Chambre du fils, Nan­ni Moret­ti, par ailleurs cos­cé­na­riste du film. Prix du jury au 26ème fes­ti­val du film médi­ter­ra­néen à Bas­tia, Caos Cal­mo est sans conteste por­té par la finesse de jeu de Nan­ni Moret­ti, à qui il doit d’être un film diver­tis­sant et tou­chant. Balan­çant sans cesse entre légè­re­té de trai­te­ment et gra­vi­té du pro­pos, le film, sans pré­tendre mener une pro­fonde réflexion sur le deuil, par­vient néan­moins à l’aborder avec finesse, véri­té, et… humour.

Pie­tro (Nan­ni Moret­ti) et Car­lo (Ales­san­dro Gass­man) sont sur un bateau… Non, pas tout à fait. Ils sont sur la plage, ils jouent aux raquettes, il fait beau et chaud. Quand deux femmes en train de se noyer crient au secours. Ils les sauvent. Tout est bien qui finit bien. Non, pas tout à fait non plus : car quand Pie­tro rentre chez lui, il découvre sa petite fille Clau­dia en pleurs, et sa femme allon­gée sur l’herbe du jar­din, morte. La vie reprend son cours, pour un Pie­tro étran­ge­ment calme. Tout rentre dans l’ordre… sauf qu’un matin, alors qu’il embrasse sa fille sur le pas de l’école, il lui fait une pro­messe : il l’attendra là, sur le banc, jusqu’au soir. Une déci­sion un peu folle, qui devient vite une habi­tude. La nou­velle vie de Pie­tro, c’est désor­mais sur cette place qu’elle se déroule, c’est ici que sa famille, ses amis, ses col­lègues, devront venir le trou­ver.

Le scé­na­rio est réduit au mini­mum. L’action se situe presque entiè­re­ment sur cette place sans inté­rêt. Les enfants arrivent en masse le matin ; peu après une maman amène son enfant tri­so­mique ; plus tard, une jeune fille pro­mène son chien. C’est à peu près tout. Sauf que ça recom­mence le len­de­main. Et le sur­len­de­main. Et de nou­veau le jour sui­vant. Voi­là de quoi vous don­ner envie de voir le film ? Eh bien, non, on ne s’ennuie pas devant Caos Cal­mo. Le tra­vail de sim­pli­fi­ca­tion effec­tué par les scé­na­ristes à par­tir du livre de Vero­ne­si était ris­qué : s’il en est sor­ti une fable diver­tis­sante, émou­vante et amu­sante, légère et grave à la fois, c’est presque entiè­re­ment grâce à la très fine inter­pré­ta­tion de Nan­ni Moret­ti. Non pas que le reste du cas­ting soit mau­vais : la force du film réside d’ailleurs essen­tiel­le­ment dans le choix très judi­cieux de cha­cun des acteurs. Autour de la figure omni­pré­sente de Pie­tro Pala­di­ni gra­vitent une dizaine de per­son­nages, qui viennent le voir sur sa pla­cette, pour le récon­for­ter ou ten­ter de le com­prendre : bien sou­vent, ils viennent sur­tout cra­cher leurs ran­cœurs et mettre en scène sur cette arène leurs névroses. Des­si­nés en quelques traits, ces per­son­nages ne sont pas pour autant dés­in­car­nés et ils animent autour de Pie­tro une sorte de théâtre réjouis­sant, dans lequel on sou­rit de retrou­ver Hip­po­lyte Girar­dot, Denis Poda­ly­dès et Charles Ber­ling bara­goui­nant en ita­lien. Un bémol, néan­moins, pour la scène avec Roman Polans­ki : la mise en scène se fait ici démons­tra­tive (atten­tion, voi­ci LA scène) et les deux acteurs ne par­viennent pas à accor­der leur jeu.

Pour­tant cette agi­ta­tion sur la pla­cette pour­rait bien vite se réduire à une suite de one-man shows ineptes et super­fi­ciels, s’ils ne s’organisaient pas autour de la figure cen­trale de Pie­tro Pala­di­ni, qui absorbe ces mani­fes­ta­tions égo­cen­tri­co-altruistes (si, si ! Et puis un film por­tant ce titre ne sau­rait récu­ser l’oxymore…), et trans­forme, par son calme stoïque, ces pres­ta­tions exu­bé­rantes en duos inté­res­sants. C’est la sub­ti­li­té du jeu de Nan­ni Moret­ti qui per­met de don­ner à toutes ces ren­contres une pro­fon­deur que la sim­pli­fi­ca­tion de ces figures mena­çait. Étran­ge­ment calme, Pie­tro Pala­di­ni est un vol­can qui gronde. Son appa­rente impas­si­bi­li­té est démen­tie par des tics mania­co-dépres­sifs (ces listes qu’il ne cesse de dres­ser − les com­pa­gnies aériennes avec les­quelles il a voya­gé, les endroits où il a habi­té etc.). Et que dire de cette déci­sion aber­rante d’attendre sage­ment sa fille, assis sur un banc devant l’école, sinon qu’elle témoigne d’un cer­tain malaise… Mais le jeu de Nan­ni Moret­ti confère de la légè­re­té à ce qui aurait pu être pesant ou ennuyeux, il revêt d’un ver­nis comique le gouffre que son per­son­nage tente de mas­quer, de se cacher à lui-même. C’est assu­ré­ment grâce à lui que le film évite la vacui­té ou le sché­ma­tisme qui mena­çait dans le scé­na­rio, et qu’il ins­taure un équi­libre tou­jours pré­caire mais main­te­nu entre la légè­re­té de la forme et la gra­vi­té du pro­pos.

Le deuil est nié par le père autant que par la fille. Étrange petite fille, inter­pré­tée avec beau­coup de sub­ti­li­té et de véri­té par Blu Di Mar­ti­no. Bien plus forte et rai­son­nable que son père, elle n’est à aucun moment du film ébran­lée par la mort de sa mère, qu’elle a vue de ses yeux. Pie­tro finit par s’effondrer, et trouve une forme de régé­né­ra­tion, de renais­sance, dans une scène qui cho­qua bien des esprits en Ita­lie (sur­tout l’Église) : une scène de pur amour phy­sique avec cette femme (Isa­bel­la Fer­ra­ri) qu’il a sau­vée de la noyade (oui, on est en plein dans le sym­bo­lisme, et alors ?), d’affrontement presque, que rien n’a pré­pa­ré, et qui res­te­ra sans len­de­main. Mais est-il besoin de tou­jours jus­ti­fier pour rendre vrai­sem­blable ? Est-il besoin de faire vrai­sem­blable ? Et la petite fille doit-elle aus­si s’effondrer pour que son per­son­nage soit plus cré­dible ? ou plus moral ? La force du film est jus­te­ment dans sa capa­ci­té à assu­mer un par­ti pris de sim­pli­fi­ca­tion qui fait affleu­rer la sty­li­sa­tion de la fable sans renon­cer pour autant à une vraie pro­fon­deur. On se serait bien pas­sé par moments d’une musique démons­tra­tive contre-pro­duc­tive, et l’on ne dira pas que Caos Cal­mo est LA réfé­rence des films sur le deuil, mais il faut recon­naître à Nan­ni Moret­ti et à la jeune Blu Di Mar­ti­no qu’ils portent le film à un niveau d’émotion et de véri­té loin d’être mépri­sables.