Quelques années après Ken­ne­dy et moi et À la petite semaine, Sam Kar­mann retrouve les joies de la mise en scène pour cette comé­die par­fois lou­foque, sou­vent inégale, sur les petits men­songes du quo­ti­dien. La très belle per­for­mance de tous les comé­diens sauve le film (Karin Viard et André Dus­sol­lier en tête) d’une cer­taine tié­deur qui sied trop sou­vent au ciné­ma fran­çais.

Pour toute une géné­ra­tion de spec­ta­teurs, Sam Kar­mann res­te­ra à jamais le pauvre Émile de La Cité de la peur à qui l’in­dé­li­cate Chan­tal Lau­by ne ces­sait de répé­ter « Pre­nez un che­wing-gum Émile ». Pour­tant, Sam Kar­mann s’est depuis quelques années impo­sé en tant que réa­li­sa­teur qui, à défaut de grand talent, sait faire preuve d’une effi­ca­ci­té qui allie modes­tie, sobrié­té et lou­fo­que­rie. Pour ce troi­sième long métrage, le réa­li­sa­teur s’est lan­cé dans l’a­dap­ta­tion d’un roman amé­ri­cain, True Enough de Ste­phen McCau­ley. Les enjeux posés par le livre – la ren­contre entre une jour­na­liste de télé­vi­sion bos­to­nienne un peu bor­der­line et un uni­ver­si­taire new-yor­kais homo­sexuel – sont ici dépla­cés en France. La jour­na­liste, Anne (Karin Viard), devient donc res­pon­sable d’une émis­sion lit­té­raire sur la télé­vi­sion locale lyon­naise et l’u­ni­ver­si­taire, Vincent (André Dus­sol­lier), un cher­cheur pari­sien venu sur Lyon pour enquê­ter sur une ancienne gloire locale du jazz. Tous deux s’ac­com­modent de petits men­songes au quo­ti­dien qui peuvent rapi­de­ment prendre l’al­lure de grands drames… fina­le­ment assez bur­lesques.

Mais ces deux per­son­nages-là sont au moins com­plé­men­taires : quand Anne souffre de ne pas trou­ver une place dans sa vie – un mari tel­le­ment atten­tion­né qu’il la téta­nise (Sam Kar­mann lui-même), un enfant indif­fé­rent, un ex-mari avec qui elle recouche de temps à autre (Fran­çois Clu­zet), une émis­sion de télé­vi­sion qu’elle peine à conser­ver –, Vincent fait preuve d’une sagesse très sédui­sante alors qu’il doit lui aus­si faire face à la déli­ques­cence de son couple – un com­pa­gnon mal­heu­reux, une expé­rience sexuelle plu­tôt sur­pre­nante – et aux freins qu’on lui pose dans la réa­li­sa­tion de ses pro­jets pro­fes­sion­nels. Autour d’eux s’a­gite une gale­rie de per­son­nages plu­tôt savou­reuse : une roman­cière désa­bu­sée jamais avare d’une vanne bien sen­tie (Bri­gitte Catillon), une femme enceinte un brin dépres­sive (Julie Delarme), un ex-mari trop séduc­teur pour être hon­nête (Fran­çois Clu­zet), etc. Bien diri­gés par Kar­mann, tous ces acteurs prennent un évident plai­sir à cam­per des per­son­nages hauts en cou­leurs sans tou­te­fois tom­ber dans le moindre cabo­ti­nage. Entre Dus­sol­lier, tout en sobrié­té, et Viard, capable de mettre du bur­lesque dans le dra­ma­tique et inver­se­ment, l’al­chi­mie est par­faite.

Reste la mise en scène, un poil trop plan-plan pour ne pas sus­ci­ter un ennui poli. Les enjeux posés par le scé­na­rio sont fina­le­ment davan­tage pré­textes à faire rebon­dir le film qu’à pro­po­ser une véri­table réflexion sur les petits men­songes du quo­ti­dien. Du coup, entre chaque scène sub­siste un flot­te­ment et un tâton­ne­ment qui ne per­mettent jamais au pro­jet de gagner cette force que Kar­mann aurait mani­fes­te­ment vou­lu lui don­ner. À trop recher­cher ce qui pour­rait insuf­fler une force mélan­co­lique à cette gale­rie de per­son­nages sus­cep­tibles de pas­ser à côté de leur vie, le réa­li­sa­teur s’é­gare par­fois dans des his­toires de second plan, comme ce por­trait esquis­sé d’une gloire locale du jazz, aujourd’­hui oubliée. La pré­sence de la trop rare Liliane Rovère n’y fait mal­heu­reu­se­ment rien. Pour par­faire le tout, Sam Kar­mann joue la carte de la faci­li­té en ache­vant son film sur un impro­bable hap­py-end avec éclats de rire à la clé, un peu comme à la fin d’un épi­sode de Julie Les­caut ou d’Une famille for­mi­dable. On aurait fina­le­ment aimé un film moins confor­table.