Si cer­tains se plaignent trop sou­vent de la langue de bois concer­nant les ban­lieues, ils seront ser­vis avec Pau­lette. Les insultes racistes qu’on pen­sait enter­rées depuis long­temps refont sur­face dans cette comé­die fran­chouillarde, mais au-delà du choc des mots (nègre, bou­gnoule, bam­bou­la entre autres joyeu­se­tés), c’est prin­ci­pa­le­ment la niai­se­rie ambiante du récit qui plombe le film de Jérôme Enri­co. La resu­cée d’un fait divers (une retrai­tée qui se lance dans le tra­fic de stu­pé­fiants) n’y change rien. La vieillesse est un nau­frage paraît-il, et Pau­lette n’évite aucun écueil.

Pau­lette, retrai­tée et veuve, vivote avec une maigre pen­sion, ratis­sant les inven­dus du mar­ché ou foui­nant dans les pou­belles. Aigrie par la déchéance sociale dont elle est vic­time (et dont elle blâme les étran­gers), elle exècre son gendre, un flic noir et son petit-fils, un métis. Mais la fin jus­ti­fiant les moyens, elle met son racisme dans sa poche pour faire affaire avec le dea­ler de sa cité (un étran­ger évi­dem­ment) et se lance illi­co pres­to dans le deal de haschich, avec une franche réus­site.

Avec son arrière-fond socié­tal (la pau­pé­ri­sa­tion des retrai­tés et le tra­fic de drogue en ban­lieue), Pau­lette pou­vait se tar­guer se viser deux des sujets brû­lants qui minent la socié­té fran­çaise. Mais pour rele­ver le défi de faire rire tout en dénon­çant une réa­li­té, il aurait fal­lu à Jérôme Enri­co (réa­li­sa­teur, scé­na­riste et fils de Robert « Le Vieux Fusil » Enri­co) une verve et une ambi­tion, deux élé­ments qui manquent cruel­le­ment au film. Mal­gré un cas­ting plu­tôt homo­gène (le qua­tuor de vieilles dames emme­né par Ber­na­dette Lafont rap­pelle effi­ca­ce­ment qu’on peut avoir dépas­sé soixante ans sans être botoxé et tenir tout de même le haut de l’affiche), Pau­lette pâtit d’une mise en scène plate comme un lac gelé. Pas de fan­tai­sie, alors que la thé­ma­tique (une sep­tua­gé­naire débi­tant des savon­nettes de haschich dans sa cui­sine) aurait pu don­ner lieu à des situa­tions extra­va­gantes, lou­foques voire, soyons fou, stu­pé­fiantes. Pas de finesse non plus, en pre­mier lieu dans les dia­logues, d’une pau­vre­té et d’une vul­ga­ri­té repous­santes. Quant à l’intrigue, cou­sue de fil blanc visible à des kilo­mètres, elle s’enlise dans la faci­li­té. Faci­li­té des rebon­dis­se­ments quand la mamie se lance dans le com­merce de space cakes faits mai­son, car comme cha­cun sait les vieilles dames adorent la pâtis­se­rie. Faci­li­té émo­tion­nelle, car la grand-mère fini­ra par aimer ten­dre­ment son petit-fils, sans que cette trans­fi­gu­ra­tion ne soit ame­née, encore moins jus­ti­fiée. Tout comme elle tro­que­ra, comme par magie, sa xéno­pho­bie latente pour deve­nir tolé­rante et sou­cieuse de son pro­chain (la phi­lan­thro­pie miel­leuse de la der­nière par­tie du métrage, répon­dant ain­si au racisme bas du front du début). Et enfin, faci­li­té du dénoue­ment, le gang des che­veux blancs par­tant s’installer à Amster­dam où elles ouvrent un salon de thé à la fran­çaise (car bien sûr, les Fran­çais ne sont bons qu’à pétrir des baguettes et far­cir des mille-feuilles). Bref, l’indigence scé­na­ris­tique de Pau­lette n’a d’égal que la pré­vi­si­bi­li­té de son récit.

Il est à déplo­rer que le ciné­ma fran­çais, lorsqu’il sort des sen­tiers bat­tus de la comé­die roman­tique et ose mettre en scène les invi­sibles du sep­tième art (le troi­sième âge en l’occurrence) ne soit pas en mesure de cise­ler un spec­tacle un poil sin­gu­lier. Les cli­chés sont éter­nels et Pau­lette en est un criant exemple.