Pré­sen­té en Com­pé­ti­tion Fran­çaise. Au sein d’une com­mu­nau­té Emmaüs, les por­traits sin­gu­liers, inou­bliables, d’Ulysse contem­po­rains.

Tout com­mence par des objets. Mat­thieu Cha­tel­lier, qui dia­logue de der­rière la camé­ra avec les membres d’une com­mu­nau­té Emmaüs de la région caen­naise, recon­naît des assiettes, des meubles qui ont ber­cé son enfance. Mais il n’a guère le temps de som­brer dans la nos­tal­gie : tous les hommes qu’il filme sont actifs, sur­ac­tifs même, tri­ant et véri­fiant des vête­ments selon des cri­tères stricts, éti­que­tant chaque meuble d’un entre­pôt plein à ras bord, sans cesse éner­gi­sés par leur capa­ci­té à trans­for­mer de l’informe en objet, le rebut en or. À l’évidente satis­fac­tion de voir un tel sys­tème amen­der des vies frac­tu­rées suc­cède une émo­tion sin­gu­lière qui s’exhale de chaque por­trait. La modi­ci­té des chambres et le goût de l’accumulation de plu­sieurs de ces nau­fra­gés de la vie (méta­phore écu­lée qui revient ici déca­pée) trans­forment leurs inté­rieurs en empires des signes d’une folle den­si­té. Le moindre bibe­lot y recèle une ori­gine loin­taine, un « mau­vais sou­ve­nir » tu, un secret invio­lable. Avec la même concen­tra­tion que l’un des hommes qui pho­to­gra­phie une minus­cule petite fleur rose, le cinéaste et sa mon­teuse res­ti­tuent le pré­sent de ces vies dépo­lies par le voyage per­pé­tuel. À la réfé­rence biblique du com­pa­gnon­nage d’Emmaüs, le film sub­sti­tue via son écoute, ses cadrages et sa lumière, une sym­bo­lique ulys­séenne.

(Char­lotte Gar­son)

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