Pri­mé au fes­ti­val de Ber­lin où il obtint l’Ours d’argent, le prix de la meilleure réa­li­sa­tion et celui de la meilleure comé­dienne, Sophie Scholl retrace les der­niers jours d’un mythe, celui d’une des rares héroïnes de l’his­toire alle­mande. Fidèle à son sujet comme Sophie Scholl le fut à sa foi, l’œuvre de Marc Rothe­mund met pour­tant quelques ins­tants à trou­ver le ton juste pour nar­rer le che­min vers la mort avant de nous plon­ger avec sobrié­té dans l’en­fer judi­ciaire nazi. Remar­qua­ble­ment docu­men­té grâce à l’ou­ver­ture de cer­taines archives dans les années 1980, ce film ajoute au por­trait d’une femme la jus­tesse d’une recherche his­to­rique qui en confirme l’im­por­tance.

Fait assez rare dans le ciné­ma mon­dial, Sophie Scholl traite des der­niers jours d’une figure de la Résis­tance alle­mande : le sujet est en lui-même inté­res­sant dans la mesure où le ciné­ma, depuis quelques années et si l’on exclut les comé­dies fran­co-fran­çaises à base de gen­tils résis­tants ou d’ap­pren­tis chan­teurs à la croix de bois, uti­lise plus volon­tiers comme décor his­to­rique les affron­te­ments mili­taires ou la per­son­na­li­té des digni­taires nazis comme en témoignent Moloch de Sokou­rov ou encore La Chute d’O­li­ver Hir­sch­bie­gel. Marc Rothe­mund n’a vou­lu faire ni l’his­to­rique d’un mou­ve­ment de résis­tance ni une énième chro­nique des années noires. D’autres œuvres, La Rose blanche de Michael Verhoe­ven ou Fünf letzte Tage de Per­cy Adlon, pla­çaient l’or­ga­ni­sa­tion en leur centre mais il ne fut jamais ques­tion d’é­vo­quer le face-à-face entre Sophie Scholl et ses bour­reaux.

Marc Rothe­mund, quant à lui, com­mence son film par l’ar­res­ta­tion des Scholl pour ima­gi­ner le huis clos entre Sophie et Robert Mohr, agent de la Ges­ta­po plus spé­cia­liste des inter­ro­ga­toires que de la pro­pa­gande nazie : si le réa­li­sa­teur tarde quelque peu à prendre ses marques dans le por­trait de cette femme d’ex­cep­tion, il évite le piège de la fresque his­to­rique conve­nue pour s’at­ta­cher au panache sobre de la jeune mar­tyre. Les pre­mières images nous plongent dans l’im­pri­me­rie clan­des­tine qui sert de quar­tier géné­ral aux étu­diants muni­chois de la Rose Blanche, puis dans l’u­ni­ver­si­té où les Scholl seront arrê­tés sur dénon­cia­tion après la dis­tri­bu­tion illé­gale de leurs tracts. Les débuts semblent super­fi­ciels, tant l’i­mage et la musique se plaisent à suivre les mou­ve­ments de fuite, de course et de pré­ci­pi­ta­tion des résis­tants et à rendre une angoisse un peu vaine. L’at­mo­sphère qua­si poli­cière de ces débuts est pour­tant très éloi­gnée de l’en­semble du film qui, par bon­heur, se recentre rapi­de­ment sur son sujet : Sophie Scholl.

C’est elle, incar­née par Julia Jentsch, remar­quable de sobrié­té et de pres­tance dans le rôle d’une femme cou­ra­geuse et sans conces­sion, qui prend le des­sus. Le film se construit dès lors sur un aller-retour constant entre la cel­lule de Sophie Scholl et le bureau de Robert Mohr où celle-ci est inter­ro­gée : l’es­pace cloi­son­né et oppres­sant per­met à Marc Rothe­mund de fil­mer la bataille achar­née de deux volon­tés farouches, plus que de deux idéo­lo­gies, puisque Sophie Scholl ne se récla­mait d’au­cun par­ti, et Robert Mohr était davan­tage l’exemple de la ser­vi­tude au pou­voir et à l’ordre éta­bli que le sym­bole du régime. Fil­més en gros plans, les visages, impas­sibles, ne font trans­pa­raître aucune fausse émo­tion, sim­ple­ment une force, celle de la convic­tion et de l’ab­sence de peur presque ter­ri­fiante de Sophie Scholl. Elle n’est pas une pasio­na­ria. Son corps est ché­tif, son appa­rence banale, son com­bat assu­mé.

Entre culpa­bi­li­té avouée, reven­di­quée et ten­ta­tive (réus­sie au vu du trouble que pro­vo­que­ra son inter­ven­tion durant le simu­lacre de pro­cès où elle sera jugée) de convaincre son audi­toire, Sophie Scholl est une femme de foi. Elle refu­se­ra tout com­pro­mis pro­po­sé par Mohr, qui voit en elle son fils du même âge qui était alors sur le front de l’Est, et conti­nue­ra jus­qu’au bout à cla­mer son hor­reur du régime hit­lé­rien.

Marc Rothe­mund assume par ailleurs plei­ne­ment sa fina­li­té qua­si hagio­gra­phique. Son per­son­nage approche bien sou­vent de la divi­ni­té : sans cesse entou­rée d’une lumière blanche ren­voyant notam­ment à son pro­tes­tan­tisme, Sophie Scholl est elle-même hap­pée par ce halo, trop sûre de ses convic­tions et croyances pour avoir peur, pour se renier. Elle seule donne une cou­leur à l’i­mage (elle est ain­si la seule dont on voit l’ombre sur les murs de la pri­son), elle seule est fil­mée dans un décor vivant. Son immo­bi­li­té défie tous les immo­bi­lismes exis­tants. Si une véri­table figure mythique se construit au fur et à mesure des scènes, elle n’ap­pa­raît jamais comme un spectre irréel ou une vision fan­to­ma­tique. Car tout sym­bole qu’elle soit, c’est bien sa per­sonne qui est au centre du film, non ce qu’elle a pu repré­sen­ter his­to­ri­que­ment.

Sophie Scholl n’est ni Blanche de La Force ni Louise Michel. Son per­son­nage impose une pré­sence et marche vers la mort avec la digni­té des êtres justes. Marc Rothe­mund, qui s’est plon­gé dans les archives de la Ges­ta­po avant de tour­ner, a choi­si la recons­ti­tu­tion authen­tique sans grande pompe. Pas de débauche de croix gam­mées et de nazillons hys­té­riques en vue. Dans une époque où la mémoire orale plus ou moins pré­cise sert par trop de fon­da­tion à l’His­toire, il est bon de voir que cer­taines fic­tions comme celle-là s’at­tachent aus­si bien à la jus­tice qu’à la jus­tesse.