Drô­le­ment sédui­sant parce que bou­gre­ment fan­tai­siste, Un beau matin est d’une fraî­cheur rava­geuse. Offi­ciel­le­ment des­ti­né aux petits mômes babillants, Un beau matin adapte le grand Pierre et le loup, l’ar­chi-connu Roméo et Juliette et l’i­né­dit Bûcher d’hi­ver, musique signée par l’a­mi Pro­ko­fiev, et réa­li­sa­tion pétillante de deux Anglais lou­foques mari et femme, David et Char­lotte Lowe. Petit conte en papillote, Un beau matin est une curio­si­té qui vaut le coup d’œil pour grands et petits.

Pas d’argent, du 35mm, des tas de petits gamins à cro­quer, et en voi­ture Simone. Les Lowe sont fau­chés et pal­lient le manque de pépètes par une tri­po­tée d’in­ven­tions déli­rantes et cocasses. Film presque muet d’a­bord, bur­lesque à la Kea­ton, c’est l’i­mage seule qui compte et Pro­ko­fiev, les dia­logues, on s’en balance. Un nar­ra­teur dans Pierre et le loup : David Lowe lui-même, en pré­sen­ta­teur de télé qui gré­sille, paillettes et rock’n roll rin­gard, un accent anglais comme c’est pas per­mis (« le oiseau lou­goubre chante…»), le tout sur fond de dents en avant et de nez en trom­pette dont on rit en cachette (ah ! ces Anglais quand même, ils n’en ratent pas une). On retrouve avec gour­man­dise le mau­vais goût unique des Mon­ty Python ; à l’ap­pui : gri­maces gri­ma­çantes, types dégui­sés en nour­rices, loup maquillé à la truelle, et enfin accent bri­tan­nique mis en boîte (rebe­lote).

Les trois his­to­riettes s’emboîtent, entre­cou­pées par des images d’en­fants qui se tré­moussent dans un grand lit en riant, comme si on leur racon­tait des his­toires drôles, habile mise en abîme. La pre­mière his­to­riette (Pierre et le loup) sonne comme du Beckett : le loup affa­mé et gro­tesque se tourne les pouces en atten­dant un oiseau-Godot. Dans Roméo et Juliette, les cinéastes empruntent à l’i­ma­ge­rie du monde fan­tas­tique. Ins­pi­rée par le Berg­man de Fan­ny et Alexandre et par l’ap­pa­ri­tion des fan­tômes dans l’o­pé­ra de Tchaï­kovs­ki La Dame de pique, la nou­velle varia­tion de Roméo et Juliette est légère comme de la fumée, ludique ; les images sont ravis­santes, voir cette petite fille qui erre dans les jar­dins avec sa robe d’an­tan. Quant au Bûcher d’hi­ver, c’est le conte le moins réus­si, les images s’af­fa­dissent et l’his­toire s’a­va­chit mais on n’en tien­dra pas rigueur aux Lowe parce que l’en­semble, ça dépote.

Le mon­tage désor­don­né, fré­né­tique de ces images fluos est l’ex­pres­sion d’une totale liber­té à l’é­gard d’un uni­vers fan­tai­siste et sacré­ment enfan­tin. Les images sont don­nées, brutes, toutes crues, fée­riques parce que presque trop colo­rées. On se croi­rait dans un tableau de Cha­gall en super 8. Joli clin d’œil d’ailleurs au ciné­ma avant-gar­diste amé­ri­cain de Bra­khage. Rap­pe­lons en effet que pour le réa­li­sa­teur amé­ri­cain, le véri­table enjeu du ciné­ma, c’est de retrou­ver le décou­su et la géné­ro­si­té de regard qu’au­rait un nou­veau-né ram­pant dans l’herbe, tan­dis que son œil, étran­ger au monde et aux cou­leurs, lui offri­rait ce qui res­semble à un tableau abs­trait en mou­ve­ment. Le monde des Lowe, c’est ce monde poé­tique mal dégros­si, fil­mé à hau­teur d’en­fant, dés-intel­lec­tua­li­sé puisque sans concepts. Les acteurs, une ribam­belle de petits gnards ado­rables, sont diri­gés avec brio, dégui­sés en grandes per­sonnes, vir­tuoses d’une mise en scène qui les rend à une auto­no­mie illu­soire, le temps d’un film. La pre­mière scène est d’ailleurs emblé­ma­tique de l’i­ma­ge­rie d’Un beau matin : deux enfants font un tour de deu­deuch (verte) dans le ciel (bleu) en sif­flo­tant Pro­ko­fiev, habillés comme des grands. Lui conduit, elle s’emmerde fer­me­ment (comme les héroïnes des chan­sons de Vincent Delerm). Au loin la terre et son petit train-train car­té­sien. Un beau matin est une petite révo­lu­tion. On en sort ragaillar­di et drô­le­ment guille­ret. À se mettre sous la dent.