Des per­sonnes tota­le­ment bou­le­ver­sées et trans­for­mées par la ren­contre, la coha­bi­ta­tion entre l’extrême ten­dresse et la vio­lence d’une pas­sion, la sen­sua­li­té et la sexua­li­té exa­cer­bées. Bref, la chose tient en peu de mots : l’amour fou. Rien de très ori­gi­nal ? Sauf qu’il s’agit ici d’un homme et d’une femme res­pec­ti­ve­ment âgés de 72 et 73 ans. Si l’on ajoute à cela une habile réa­li­sa­tion hybride, oscil­lant sans cesse entre fic­tion et réel, la chose devient très intri­gante, et cap­ti­vante.

Tout ce qui sui­vra la pre­mière séquence vien­dra la contre­dire avec force. On y découvre Park Chi-gyu dans un quo­ti­dien soli­taire et morne. Ses gestes sont ceux de la vieillesse, lents et labo­rieux. Il aspire ses nouilles dans son modeste loge­ment un brin glauque. Et après la dinette, on passe un petit coup sur le den­tier. La ren­contre avec Lee Sun-ye n’est pas sans faire son­ger au seg­ment « Les Envi­rons du musée » dans L’Orme du Cau­case, une bande des­si­née des Japo­nais Tani­gu­chi et Utsu­mi, une his­toire d’a­mour entre deux per­sonnes âgées. Mais s’il est un pro­ces­sus qui inté­resse Park Jin-pyo, ce n’est pas la séduc­tion. L’amour, juste l’amour, comme seul objet : la trans­fi­gu­ra­tion occa­sion­née par ce sur­plus de vie dont va béné­fi­cier ce « jeune » couple. Donc on ne s’appesantit pas sur la chose. Un plan, pas plus d’une minute : un parc, un banc, l’échange d’un sou­rire et d’un patro­nyme. Ellipse. Et voi­ci Mon­sieur chez le coif­feur se fai­sant teindre les che­veux et, à quatre pattes comme un enfant, trans­for­mant son logis en un écrin pour Lee Sun-ye qui vient s’y ins­tal­ler. Décou­vert comme un tom­beau, cet inté­rieur est alors réin­ves­ti par un puis­sant souffle de vie.

Il s’agit ici du pre­mier long-métrage de fic­tion du cinéaste, aupa­ra­vant réa­li­sa­teur et pro­duc­teur de docu­men­taires. Ce « pas­sif » n’est pas sans impré­gner Trop jeunes pour mou­rir, d’autant plus que les deux pro­ta­go­nistes sont des « per­son­nages du réel », puisque Park Jin-pyo a réa­li­sé en 2001 Love, un docu­men­taire sur la soli­tude de sept per­sonnes âgées, dans lequel inter­ve­naient les deux tour­te­reaux. Le film s’inscrit dans un temps qui serait une sorte de pré­sent per­pé­tuel, écar­tant toute vel­léi­té rétros­pec­tive ou socio­lo­gi­sante à pro­pos du couple. Toute l’attention se porte sur la charge émo­tion­nelle, sen­suelle et éro­tique d’une pas­sion tor­ride. Pour cela, deux prin­ci­paux pôles esthé­tiques sont déployés. D’une part, un registre que l’on consi­dè­re­ra comme étant proche du docu­men­taire, basé sur l’observation et l’enregistrement du quo­ti­dien, avec une camé­ra por­tée. Mais des plans et des séquences s’inscrivent dans une gram­maire ciné­ma­to­gra­phique fic­tion­nelle plus clas­sique, où l’influence de Yasu­ji­ro Ozu s’avère évi­dente. Des plans fixes assez éti­rés, fil­més au ras du sol. Les cadres sont alors assez larges et unissent Mon­sieur Park et Madame Lee. Le cinéaste n’hésite pas à se mettre à dis­tance, en retrait, les rites amou­reux sont par­fois per­çus par l’embrasure d’une porte. Ain­si la réa­li­sa­tion oscille-t-elle entre sim­pli­ci­té un peu brute et sophis­ti­ca­tion, et même paro­die à l’occasion d’une gym­nas­tique mati­nale musi­cale assez tor­dante.

Un film donc au pré­sent, sur une cure de jou­vence mira­cu­leuse accor­dée à deux êtres. On bar­bote dans le bain en s’esclaffant et s’éclaboussant avant de cou­rir dans le logis dans la plus com­plète nudi­té. Mais chaque acte est une lutte achar­née contre la mort, plus encore : un refus. Il en est ain­si de l’acte d’apprendre, ici la per­cus­sion et le chant : « tu feras un bon chan­teur » lui dit-elle. Aimer est aus­si une pro­jec­tion confiante vers l’avenir, la pro­messe d’un futur. Et lorsque l’idée de la perte s’immisce, cette confiance laisse place à la peur panique.

La sexua­li­té est pla­cée au centre de la rela­tion du couple, et du film, car elle est l’acte par excel­lence qui conduit à la vie : une source de joie, de san­té et de com­mu­ni­ca­tion. Cha­cun est tota­le­ment à l’écoute du plai­sir de l’autre, « tu aimes comme ça » demande-t-elle, « tu me suces bien » dit-il. Dans la posi­tion du mis­sion­naire ver­sion coréenne (c’est une simple hypo­thèse…), la vigueur et la convic­tion de l’acte sub­juguent. Si la chair fémi­nine s’est ava­chie avec l’âge, le fes­sier mas­cu­lin pré­sente des muscles remar­qua­ble­ment saillants (d’où la gym­nas­tique mati­nale). Concer­nant l’acte de repré­sen­ter cela, de la part du cinéaste comme des acteurs, il ne faut cer­tai­ne­ment pas cher­cher du côté d’un exhi­bi­tion­nisme dépla­cé. Au moins deux pistes s’imposent. Lorsqu’il y a trop plein de bon­heur, celui-ci déborde et se voit, se montre. La pudeur est l’aiguillon des êtres rai­son­nables. Et avec le ciné­ma, comme le sou­ligne Andrei Tar­kovs­ki dans Le Temps scel­lé, « l’homme avait trou­vé le moyen de fixer le temps, et en même temps de le repro­duire, de le répé­ter, d’y reve­nir autant de fois qu’il le vou­lait. » Pas cer­tains que les amou­reux aient conscien­ti­sé cela, mais ils en sont une expres­sion par­ti­cu­liè­re­ment émou­vante. Madame Lee et Mon­sieur Park ne sont rien moins que des can­di­dats à l’éternité.