Le pro­blème lorsque l’on devient un acteur recon­nu et appré­cié d’à peu près tout le monde, est qu’il devient dif­fi­cile de ne pas accep­ter les rôles écrits sur mesure un peu trop évi­dents. C’est mal­heu­reu­se­ment le cas ici : pour son troi­sième film, Benoît Mariage laisse de côté très rapi­de­ment son ancienne repré­sen­ta­tion (par­fois féroce) de la socié­té belge pour tom­ber dans le road-movie plan-plan et roman­tique.

À la veille du lan­ce­ment com­mer­cial de Noël, à l’heure où le froid pointe le bout de son nez et fait hiber­ner dans les salles obs­cures les ama­teurs de dou­ceurs, on pour­rait s’en­thou­sias­mer d’un nou­veau film de Benoît Mariage qui avait su être assez cynique pour être drôle et édi­fiant dans ses Convoyeurs attendent, et d’un rôle de jour­na­liste raté pour Benoît Poel­voorde. Le scé­na­rio, sur le papier, est curieux : un jour­na­liste spé­cia­liste mal­gré lui de la sécu­ri­té rou­tière tente de faire un grand retour dans la pro­fes­sion en retrou­vant l’au­teur et les vic­times d’une ancienne prise d’o­tages, les uns comme les autres étant deve­nus ou res­tés des gens par­fai­te­ment ordi­naires. Plon­gée dans le quo­ti­dien des gens nor­maux ou simple comé­die sans pré­ten­tion ? Dès les pre­mières images, B. Mariage campe son seul et unique décor : Benoît Poel­voorde, ses pulls années 1980, ses lunettes de belge moyen et sa barbe de trois jours qui l’as­si­mile davan­tage à un nain du jar­din jour­na­lis­tique qu’à un intel­lec­tuel pro­gres­siste. Tout est faus­se­ment ordi­naire : sa femme (Julie Depar­dieu, tou­jours juste mais s’est vue copier/coller son rôle et son couple de Podium), son bou­lot, son évo­lu­tion… mais l’on oublie­ra jamais que der­rière ce héros dis­cret se cache un acteur tou­jours prêt à faire show de tout dia­logue.

Podium, jus­te­ment, par­lons-en. Cow­boy reprend exac­te­ment le même sché­ma nar­ra­tif et scé­na­ris­tique : Daniel Piron, un homme modeste (Benoît Poel­voorde / Benoît Poel­voorde), qui a une pas­sion (Claude Fran­çois / le repor­tage choc), une femme se sen­tant délais­sée (Julie Depar­dieu / Julie Depar­dieu) et fini­ra quand même par gagner plus ou moins, en matu­ri­té, en amour et en chan­son (sur Julien Clerc / sur les Pop­pys). Une même ques­tion par­coure éga­le­ment les deux films : « Où com­mence l’es­time de soi ? C’est dans la recon­nais­sance et la décou­verte de ses échecs ? » L’au­teur de ces modestes lignes ne se pro­non­ce­ra pas sur la ques­tion. Le pro­blème de ce genre de films, qui s’a­vèrent par­fois sym­pa­thique donc, est qu’ils ne tentent aucune ori­gi­na­li­té ciné­ma­to­gra­phique à par­tir d’une his­toire vue, vue et revue. Là où Les convoyeurs attendent déve­lop­pait une idée de la conscience sociale par­ti­cu­lière (celle de la volon­té har­gneuse d’é­lé­va­tion sociale qui se trans­for­mait en cruau­té qua­si tor­tion­naire), Cow­boy reste très gen­til. Quelques numé­ros d’ac­teurs ne suf­fisent pas à faire de ce film autre chose qu’une ten­ta­tive de sketchs amas­sés : appa­raissent ain­si un Gil­bert Mel­ki en ancien pre­neur d’o­tages révo­lu­tion­naire deve­nu homme entre­te­nu, ou un Oli­vier Gour­met de pas­sage pour une scène assez drôle mais trop ponc­tuelle pour entrer dans une idée géné­rale du comique.

Rien n’est vrai­ment mépri­sable dans ce film, rien n’est vrai­ment non plus inté­res­sant. Évi­dem­ment, Benoît Poel­voorde, capable aus­si de dépas­ser son rôle topique dans des films comme Entre ses mains, est un bon acteur. Mais il se laisse aller à la faci­li­té en accep­tant sou­vent le même rôle. Per­son­nages et situa­tions pré­vi­sibles, carac­tères com­pris au bout de dix minutes… la pré­sen­ta­tion de chaque élé­ment du film est rapide et très, trop, simple, et le déve­lop­pe­ment l’est tout autant : Daniel Piron finit par retrou­ver tous les acteurs de la prise d’o­tages et part en bus pour un voyage ‑qui n’a d’i­ni­tia­tique que le nom- vers la mer, la libé­ra­tion, le souffle. Jus­te­ment, Cow­boy, mal­gré un titre cen­sé repré­sen­ter la croi­sade moderne de quelques êtres nor­maux, n’en a pas vrai­ment.