Ce soir, évi­tez de vous faire sucer : avec ce slo­gan racé, le ton des Dents de la nuit est don­né. Humour trou­pier et répé­ti­tif ; acteurs mani­fes­te­ment tous obnu­bi­lés par l’en­vie de tirer… la cou­ver­ture (oui, par­don, je sais, mais c’est conta­gieux, voyez-vous) à eux ; mise en scène, sens du rythme, et ori­gi­na­li­té nuls… Les Dents de la nuit accu­mule les contre-per­for­mances avec une bonne san­té édi­fiante, et en plus l’é­quipe a l’air contente.

Sam (Patrick Mille) est jeune, beau, sexy, fêtard invé­té­ré. Il est l’a­mi de la jolie Alice (Fré­dé­rique Bel), qui se trouve oppor­tu­né­ment (pour une camé­ra bien prompte à cou­rir le long d’une cuisse, entre deux seins, ou bien sur un fes­sier accueillant – il faut bien appâ­ter le cha­land ma bonne dame, et puis c’est déca­lé, tu vois) être prof d’aé­ro­bic, et aus­si fêtarde. Se joint à eux la superbe Prune (Julie Four­nier), qui n’est pas prof d’aé­ro­bic, mais qui n’é­chap­pe­ra pas non plus à une camé­ra putas­sière qui sou­li­gne­ra éhon­té­ment ses formes. Un jour, un mys­té­rieux jeune homme aborde Alice (qui se trouve être mal­heu­reuse en amour) pour lui pro­po­ser une invi­ta­tion pour la soi­rée VIP de chez VIP. Sam, ne s’en lais­sant pas comp­ter, lui vole deux autres invi­ta­tions, et voi­là nos trois lar­rons par­tis pour ce qui pro­met d’être la fête de la décen­nie… Sauf que non : en fait, le vam­pi­rique Duc de Jour­niac (Tché­ky Karyo, une ser­pillière sur la tête et un man­teau taillé dans un tapis de seconde zone) a invi­té tous ses congé­nères, et les invi­tés humains de la fies­ta consti­tuent le buf­fet. Fuyant à la fois devant les jeux d’ac­teurs pour­ris, les vam­pires assoif­fés de sang et l’hu­mour le plus mau­vais, nos trois héros vont-ils s’en sor­tir, sur­tout une fois qu’ils auront été trans­for­més en cochons d’Inde par­lant le latin ?

Mys­tère. Des fois que vous soyez inoccupé(e)s, peut-être mal­gré tout vou­drez-vous aller voir cette affli­geante pan­ta­lon­nade. Après tout, ça se com­prend : s’il fait chaud, les salles de ciné­ma pré­sentent cet avan­tage d’être géné­ra­le­ment cli­ma­ti­sées, donc… Mais aucune autre rai­son ne pour­rait fran­che­ment ins­pi­rer à qui que ce soit le moindre inté­rêt pour cet étron fil­mique qu’est Les Dents de la nuit. Non seule­ment le scé­na­rio est nul­lis­sime, non seule­ment les acteurs sont fara­mi­neu­se­ment mau­vais (un grand bra­vo à Hélène de Fou­ge­rolles, d’ailleurs, pour sa contre-per­for­mance. Ras­su­rez-vous, elle meurt.), mais en plus l’hu­mour tombe à plat d’une façon redou­table. Car nous sommes ici en pré­sence, non d’un film de ciné­ma, mais d’un sketch à répé­ti­tion. Pour preuve, les deux prin­ci­paux res­sorts comiques sont la pré­ci­tée Hélène de Fou­ge­rolles – dont les débuts ont tout de même été Le Col­lège des cœurs bri­sés… –, Fré­dé­rique Bel en rup­ture de Minute blonde et Vincent Desa­gnat – de la bande à Michael Les 11 Com­man­de­ments Youn. La recette est simple : on prend les mêmes, et on file sur le grand écran, et assai­son­nant le tout d’une bonne louche de gags foi­rés sur tous les autres per­son­nages…

Ô com­bien mer­veilleux, le moment où une vam­pire sort, un rot aux lèvres, d’une cabine de chiottes en disant « je suis pleine, j’en ai sucé quatre ce soir » ! Ô com­bien spi­ri­tuel, la série de jeux sur les mots de Karyo et de sa ser­pillière (« je ne vais pas me faire de che­veux blancs… », « je ne vais pas cou­per les che­veux en quatre… » – mais SI, c’est drôle !) ! Ô com­bien nova­trice la séquence où Fré­dé­rique Bel, prof de maillot sexy fai­sant de l’aé­ro­bic donc, lance son aïe­pode pour décol­ler des man­dales en rythme dans le nez de deux vam­pires qui en veulent, éton­nam­ment, plus à sa caro­tide qu’à ses formes – et là, que se passe-t-il ? Hop, pro­blème : le jouet musi­cal n’est plus char­gé, au revoir potion magique. Que ceux qui ne l’ont pas vu venir lèvent la main et retournent se faire une cure de Stuart Gor­don, Mel Brooks, Dan O’Ban­non et Peter Jack­son époque Bad Taste.

Les réa­li­sa­teurs, les pubeux Ste­phen Cafie­ro et Vincent Lobelle se la pètent à mort, notant qu’a­vant eux, le ciné­ma fran­çais n’a­vait jamais vu de film de genre paro­dique, et sur­tout pas d’hor­reur et vam­pi­rique. On se retient de leur envoyer des copies de Cible émou­vante, Hell­phone ou Bloo­dy Mal­lo­ry, films où, à la dif­fé­rence de ce sombre navet, l’ac­cent était avant tout mis sur l’a­mour du genre, et non sur des pro­ta­go­nistes vides et des gags télés (-pho­nés, ‑visés, etc…). L’hu­mour péque­not des Dents de la nuit n’in­ter­pelle aucu­ne­ment les connais­sances et les réfé­rences du spec­ta­teur, mal­gré les modestes influences pro­cla­mées des réa­li­sa­teurs (Apo­ca­lypse Now, Un jour sans fin, Lit­tle Odes­sa et… Mary à tout prix !). Cata­logue fade de gags vus 278 915 fois (à peu près), de mise en scène inexis­tante, et de stars de seconde zone for­mées à l’é­cole de la télé beauf, Les Dents de la nuit ira très vite gros­sir les rangs des myriades de DVD ven­dus à 1€ les cinq sur le net, et c’est déjà trop cher payé.