Pre­mier long-métrage du réa­li­sa­teur géor­gien George Ova­sh­vi­li, L’Autre Rive a eu droit à une grosse tour­née des fes­ti­vals. Sélec­tion­né à Ber­lin en 2009, prix du meilleur film au fes­ti­val de Wies­ba­den, en com­pé­ti­tion à Paris Ciné­ma, Seat­tle, Mos­cou, Rome et bien d’autres, il fait par­tie de ces œuvres sou­vent sur­es­ti­mées, et mises en avant par les pro­gram­ma­teurs par pur sou­ci de don­ner à voir des films dits « exo­tiques ».

Le récit prend pour­tant place dans un contexte poli­tique mécon­nu, com­plexe, où l’exil et la pau­vre­té sont mon­naies cou­rantes. Tedo est un gamin de douze ans qui a dû fuir sa pro­vince natale, l’Abkhazie, à cause d’une guerre civile fai­sant suite à l’effondrement de l’Union sovié­tique. Il vit main­te­nant à Tbi­lis­si en Géor­gie, et exerce en tant qu’apprenti dans un garage, pen­dant que sa mère se pros­ti­tue. Petit rap­pel his­to­rique : l’Abkhazie a décla­ré son indé­pen­dance envers la Géor­gie en 1992, qui refuse tou­jours de la recon­naître, ce qui pro­voque de fortes ten­sions entre les deux popu­la­tions. Cette pro­blé­ma­tique est mal­heu­reu­se­ment envi­sa­gée de manière tota­le­ment binaire dans le film, où l’étranger est soit armé de mau­vaises inten­tions, soit se révèle être plus tolé­rant qu’on ne le croyait. Lorsque Tedo décide de par­tir à la recherche de son père res­té au pays, l’enchaînement des séquences pro­voque un aga­çant et sys­té­ma­tique jeu du chat et de la sou­ris, où il faut ten­ter de démas­quer le bon du méchant, le gro­gnon au bon cœur du faus­se­ment gen­til. La mise en scène pro­cède de manière méca­nique, lais­sant tou­jours pla­ner l’ombre d’une menace sur le jeune héros, sans jamais vrai­ment expli­ci­ter les inten­tions des uns et des autres. La lourde len­teur silen­cieuse d’une scène de repas chez des russes, ou encore le sacri­fice incom­pré­hen­sible d’un per­son­nage à un bar­rage mili­taire viennent mettre en avant la fai­blesse du pro­pos.

Pour­tant, il existe au sein du film une idée assez ori­gi­nale, et de mémoire de ciné­phile jamais vrai­ment exploi­tée au ciné­ma : mettre en scène un per­son­nage prin­ci­pal qui louche constam­ment. Dom­mage qu’Ovashvili n’utilise pas réel­le­ment cette pos­si­bi­li­té, lui pré­fé­rant la logique de l’aveuglement (Tedo se couvre les yeux avec les mains lorsqu’il a peur) et du mutisme (pour ne pas être ennuyé durant son voyage, Tedo se fait pas­ser pour muet). Tedo cherche à ne pas voir une réa­li­té trop dure pour son âge et tente de lui échap­per par le silence, ce qui pro­duit de lourds sym­boles, et n’instruit en rien sur la situa­tion des deux pays. Le voyage ini­tia­tique est déci­dé­ment un type de récit beau­coup trop bali­sé pour satis­faire, et qui oblige le réa­li­sa­teur à vou­loir pro­duire du sens à par­tir de chaque situa­tion, de chaque ren­contre. Et fina­le­ment, ce qui manque à L’Autre Rive, ce sont des moments de latence, où le doute peut enfin sur­gir, où les voyants ne sont pas allu­més pour nous dire « il y a quelque chose à com­prendre », ou encore « atten­tion, mes­sage ! » En somme, le par­fait petit film de fes­ti­val : tour­né dans une contrée loin­taine et mécon­nue, avec comme toile de fond une situa­tion poli­tique trouble, mais qui n’exploite pas le poten­tiel de son sujet, ni des situa­tions.