Moins connu que des ins­ti­tu­tions comme Aard­man ou Lai­ka, Nuku­film, d’Es­to­nie, est pour­tant le plus ancien stu­dio d’a­ni­ma­tion en stop-motion encore en acti­vi­té. Après soixante ans d’exis­tence où il a pro­duit essen­tiel­le­ment du court-métrage, voi­ci qu’ar­rive dans les salles fran­çaises un long de leur cru, Capi­taine Mor­ten et la Reine des arai­gnées, adap­ta­tion d’un livre pour enfants par son auteur Kas­par Jan­cis. L’ar­gu­ment est fami­lier : un enfant se voit pro­pul­sé dans son propre ima­gi­naire (revoir L’His­toire sans fin, Last Action Hero, etc.). Le petit Mor­ten, que son père, capi­taine au long cours fau­ché, a lais­sé à la garde d’un triste couple, s’in­vente des aven­tures marines au moyen d’une chaus­sure trans­for­mée en bateau de for­tune où il enferme quelques insectes. Or, à la suite d’une fâcheuse ren­contre, il se retrouve minia­tu­ri­sé et jeté à bord de son propre « vais­seau » voguant dans la mai­son (inon­dée à la suite d’une fuite d’eau !), avec pour équi­page les insectes domi­nés par une redou­table reine arai­gnée. Que ces évé­ne­ments lui arrivent vrai­ment ou qu’il en rêve, l’am­bi­guï­té demeure : même les créa­tures qui l’ac­com­pagnent dans ces aven­tures fan­tas­tiques appa­raissent comme des pro­jec­tions des per­son­nages de sa réa­li­té de gar­çon soli­taire (la reine arai­gnée ayant le visage de sa sinistre tutrice, par exemple).

Le charme opère essen­tiel­le­ment dans la par­tie cen­trale du film, celle de l’a­ven­ture sur l’eau où se syn­thé­tise la coexis­tence de l’i­ma­gi­naire et du réel du gar­çon. Outre les visages huma­noïdes et fami­liers des insectes, cela tient aus­si à tra­vers la super­po­si­tion constante, dans le cadre, des deux échelles des uni­vers de tailles humaine et d’in­secte. Que la camé­ra se place à l’é­chelle des petits per­son­nages, et l’on dis­tingue en arrière-plan les signes que l’en­vi­ron­ne­ment où ils s’af­frontent, sur un mode tou­jours ludique mal­gré le dan­ger (avec des objets inso­lites tels que ce gra­mo­phone qui trans­forme des per­son­nages en bei­gnets à consom­mer !), fait par­tie d’un uni­vers aux contours tita­nesques. Qu’elle s’é­lève à l’é­chelle de la mai­son, et l’on contemple la fra­gi­li­té des mêmes per­son­nages dans une réa­li­té d’ob­jets banals mais prêts à les balayer. Entre le très grand et le très petit, le réa­liste et le fan­tas­tique, le tout pas­sé par le filtre de l’a­ni­ma­tion de matière (marion­nettes et décors fil­més image par image), le regard du spec­ta­teur jouit d’un spec­tacle com­pa­rable à un grand coffre à jouets s’a­ni­mant dans la même pièce que lui. Le charme, cepen­dant, serait sans mélange si la néces­si­té de faire de ce spec­tacle un long-métrage ne lui impo­sait de gênants han­di­caps de scé­na­rio. Soit, au début du film, une mise en place un peu labo­rieuse (celle qui fait coïn­ci­der l’i­non­da­tion de la mai­son et le rape­tis­se­ment du héros), mais sur­tout, à la fin, un lon­guet et fas­ti­dieux retour aux affaires du réel qui, pour mener à un hap­py-end pro­met­teur de nou­velles aven­tures à taille d’en­fant, n’en dilue pas moins le charme de l’é­chap­pée à taille de four­mi, auquel on pré­fé­re­rait retour­ner.