Depuis quelques années, l’exercice consis­tant pour une célé­bri­té à éta­ler un sto­ry­tel­ling tout à sa gloire à tra­vers la pro­duc­tion d’une auto­fic­tion pre­nant l’apparence, et l’apparence seule­ment, d’un docu­men­taire, est deve­nu mon­naie cou­rante. L’entreprise accouche tou­jours de la même forme : un récit bio­gra­phique assu­ré par l’héroïne elle-même que rien ne vient contre­dire, quelques inter­ve­nants triés sur le volet qui servent de passe-plat, et une ima­ge­rie entre le clip, la publi­ci­té et le fil­mage spor­tif (l’alliage des gros plans en télé­ob­jec­tifs et des images de drone) pour illus­trer le quo­ti­dien de l’icône et construire arti­fi­ciel­le­ment une proxi­mi­té avec celle-ci. Black Dyna­mite Films, qui accom­pagne Méla­nie « Diam’s » Gior­giades dans ce pro­jet, s’en est fait une spé­cia­li­té. Des stars de la chan­son (Sar­dou, Gims) aux poli­tiques (Macron) en pas­sant par les spor­tifs (Rin­ner, Ben­ze­ma, Anel­ka), tout le monde est logé à la même enseigne : ce cadre sophis­ti­qué et tota­le­ment lisse, qui der­rière les ori­peaux de la sin­cé­ri­té (on parle « vrai », bien face à la camé­ra, le visage net devant un arrière-plan lais­sé dans le flou), est le théâtre pri­vi­lé­gié pour lais­ser cours à une auto­sa­tis­fac­tion frô­lant l’hubris^[1]Il suf­fit de regar­der le film que Net­flix a consa­cré à la chan­teuse Angèle pour s’en convaincre..

On ne s’étonne donc pas de la forme qu’épouse Salam, mais on peut tou­te­fois en être déçu, parce que Diam’s n’est pas vrai­ment une célé­bri­té comme les autres. Elle est la voix la plus écou­tée — et par son genre, la plus sin­gu­lière — du rap fran­çais des années 2000, qui s’est éteinte après une sévère dépres­sion, une conver­sion à l’Islam et la défer­lante média­tique sor­dide que celle-ci a engen­drée. Pen­dant un temps, on peut presque être sur­pris par l’allant que met le film à épou­ser le point de vue de l’ex-chanteuse : ce n’est ni un film sur la musique, ni sur la reli­gion, mais bien l’œuvre d’une reli­gieuse venue célé­brer son bon­heur retrou­vé. À l’entendre, son expé­rience dans le show-busi­ness serait celle d’une enfant bles­sée tom­bée dans les griffes du diable, chef d’orchestre d’un lugubre bal­let entre un public de dam­nés et une star adu­lée pour ses failles. La bonne parole que vient ici prê­cher Diam’s s’affirme au détri­ment de la voix de l’artiste : toute sa car­rière est résu­mée en quelques plans de foule qui jouent le ver­tige et la nau­sée ; aucune de ses chan­sons n’est audible. Salam ne se fait que le récit d’une rédemp­tion par l’éveil à la foi. Le film déploie une mise en scène dévote d’une naï­ve­té assez confon­dante qui sied tou­te­fois logi­que­ment à son hori­zon hagio­gra­phique : des images de pay­sages et d’animaux pour illus­trer la conver­sion, un arti­fice consis­tant à voi­ler les inter­ve­nants par un jeu de lumière (plon­geant leur sil­houette dans le noir, de sorte que le cadre ne laisse voir que les visages), le féti­chisme affi­ché pour l’habit reli­gieux de Méla­nie et les chœurs qui accom­pagnent tou­jours sa voix comme celle d’une sainte, etc. S’installe rapi­de­ment une cer­taine las­si­tude devant les sem­pi­ter­nels res­sorts de la sta­ri­fi­ca­tion et de son hypo­cri­sie sans finesse. En témoigne le long der­nier mou­ve­ment consa­cré à l’activité huma­ni­taire de l’ex-chanteuse : quand il s’agit d’accompagner Diam’s visi­ter les orphe­lins qu’elle aide finan­ciè­re­ment, la camé­ra n’est tour­née que vers l’icône.