Chronique d’un été

Dans une petite ville dés­œu­vrée de l’Arkansas, Day­veon, à peine 13 ans et tou­jours à vélo, évo­lue entre deux forces contraires, deux influences qui construisent un quo­ti­dien vul­né­rable et sous ten­sion per­ma­nente. Depuis la mort pré­ma­tu­rée de son grand frère – pour lequel il vouait une admi­ra­tion et qui a été abat­tu par un poli­cier – Day­veon est éle­vé par sa grande sœur et son com­pa­gnon, qui tentent de joindre les deux bouts dans une par­tie de l’Amérique dés­illu­sion­née et mise de côté. Mais Day­veon traîne avec un gang local : les « Blood ». Pour offi­cia­li­ser son entrée dans le gang, l’adolescent se retrouve embar­qué dans des rites ini­tia­tiques qui vont bru­ta­le­ment faire voler en éclats son inno­cence.

En fai­sant coexis­ter ces deux formes d’autorités, ce pre­mier film pour­rait s’appréhender par le prisme d’une dua­li­té, à la fois nar­ra­tive et for­melle, qui immerge le spec­ta­teur dans une atmo­sphère trouble, poé­tique et extrê­me­ment âpre. Les bal­lades esti­vales, fil­mées avec une cer­taine légè­re­té et insou­ciance, contrastent d’entrée de jeu avec le cli­mat de vio­lence qui entoure Day­veon. Maté­ria­li­sée par un pis­to­let que l’adolescent garde caché dans sa chambre – seul héri­tage lais­sé par son frère – ou par les coups qu’il reçoit lors de son intro­ni­sa­tion par­mi les « Blood », cette vio­lence est d’abord subie, bas­cu­lant l’enjeu du film dans le rap­port de force, entre rejet et inté­rio­ri­sa­tion, que va entre­te­nir l’adolescent avec l’apprentissage de cette vio­lence.

Déconstruction adolescente

Ancrée dans un cli­mat de détresse sociale et de mono­to­nie, cette ado­les­cence afro-amé­ri­caine rap­pelle inévi­ta­ble­ment le par­cours de Chi­ron dans Moon­light. La construc­tion ado­les­cente s’appuyait éga­le­ment chez Ber­ry Jen­kins sur l’utilisation d’un bas­cu­le­ment entre une poé­ti­sa­tion de l’image et la gra­vi­té des évé­ne­ments vécus par le per­son­nage. Sur un fil nar­ra­tif plus clas­sique, car concen­tré sur un été, Stu­pid Things se dis­tingue pour­tant par une prise de risque plus forte au niveau des choix de pho­to­gra­phie et de mon­tage.

Là où le film de Ber­ry Jen­kins affi­chait des cou­leurs vives, le par­cours ini­tia­tique de Day­veon est ici trai­té avec une cou­leur pâle, plus sombre, reflet d’un envi­ron­ne­ment morne et délais­sé. Ce par­ti pris n’empêchera pas Amman Abba­si d’introduire plus tard des cou­leurs plus affir­mées, notam­ment au détour d’une séquence de boîte de nuit, autre rite ini­tia­tique que connaî­tra Day­veon. Si dans Moon­light le jeune homme évo­luait à l’écart des autres, Day­veon tente ici d’appartenir au groupe, et c’est peut-être à cause de cette ambi­tion et des dilemmes qu’elle déclenche que le per­son­nage évo­lue dans un cadre fil­mique sin­gu­lier, qui l’isole comme dans un por­trait. Par ce biais, le cadre s’impose comme un pro­lon­ge­ment des états d’âme de Day­veon, consti­tuant une réponse franche et impa­rable face à toute forme d’espoir.

Cette audace for­melle per­met de res­ser­rer l’intensité d’une foca­li­sa­tion interne, nous don­nant l’impression de tout per­ce­voir à la hau­teur du per­son­nage, comme pour mieux nous en faire res­sen­tir le manque de pers­pec­tives, et l’incapacité à se pro­je­ter plus loin que ce que nous offre le champ. À la manière du très beau Été 93, autre pre­mier film, où l’expérience du deuil est éprou­vée à hau­teur d’enfant, Amman Abba­si affirme ici ce choix de foca­li­sa­tion comme un moyen effi­cace pour par­ta­ger l’expérience d’un pas­sage à l’âge adulte pré­ma­tu­ré.