La décou­verte du titre, La Guerre des Miss, fut un bref moment de fré­mis­se­ment mêlé de rigo­lade. L’apparition des affreuses affiches dans nos rues entraî­na des chan­ge­ments d’itinéraires. Voi­ci donc le film qu’il n’a pas été pos­sible de voir en pro­jec­tion de presse. On en com­prend main­te­nant la rai­son.

Venons-en au fait. De quoi s’agit-il ? Depuis 22 ans, Super-Cha­mous­sey fout la trempe à Cha­mous­sey au concours local de Miss. Ceux d’en haut ont des pistes de ski : appe­lons les beaufs. Ceux d’en bas végètent dans la val­lée : voi­ci les ploucs. Pour ces der­niers, l’existence même de la com­mune est mena­cée par décret pré­fec­to­ral. Bah oui, faut bien faire avan­cer le scé­na­rio… Le maire des ploucs veut tom­ber les armes à la main et met les bou­chées doubles pour rem­por­ter ce qui sera le der­nier concours. Pour cela, il fait appel à un coach, enfant du pays et acteur raté de la capi­tale. Une petite couche de bluette sen­ti­men­tale, des rebon­dis­se­ments et hop l’affaire est dans le sac ! Le récit est un alliage savant entre une naph­ta­line pom­pi­do-gis­car­dienne et une médio­cri­té bien actuelle. Oui évi­dem­ment, on a droit, et même plu­sieurs fois, à un défi­lé de cruches mal fago­tées devant le jury acca­blé, selon le prin­cipe audio­vi­suel désor­mais bien éta­bli de l’humiliation, que le film valide gou­lû­ment.

La Guerre des Miss est un film moche, mou et pathé­tique. S’il y avait l’occasion de sou­rire, on la gar­de­rait secrète pour ne pas déflo­rer ce moment épi­pha­nique. Les séquences sont inter­mi­nables, l’absence de rythme est d’une très grande cruau­té, et les ten­ta­tives pour ten­ter d’en impul­ser le sont encore plus. Dif­fi­cile ici de s’attarder sur des élé­ments ciné­ma­to­gra­phiques dans un film qui ne contient pas la moindre pro­po­si­tion en la matière. Si ce n’est, pour l’a­nec­dote, que le nom de famille de la mon­teuse n’est autre que… Hache. Le voi­là le grand gag ! Ce film semble avoir été réa­li­sé par un fonc­tion­naire dépres­sif sovié­tique des années 1980. Les comé­diens sont mau­vais, Oli­via Bona­my com­plè­te­ment nulle. Dans ce mer­dier, Poel­voorde trim­balle une mélan­co­lie presque tou­chante. Ce qui ne manque pas, comble de l’absurde, d’infuser une touche de tris­tesse à cette pré­ten­due comé­die. Il y a quelques années de cela, Patrice Leconte était mon­té au cré­neau pour fus­ti­ger une cri­tique de ciné­ma por­trai­tu­rée en une sorte de mafia de l’intelligentsia pari­got-pari­sienne mépri­sant le public popu­laire et décon­nec­tée de lui. Il est fort peu pro­bable qu’il sorte du bois cette fois-ci, ceci pour plu­sieurs rai­sons. C’est d’abord un cinéaste qui n’a plus aucune convic­tion, cela crève les yeux du début à la fin de La Guerre des Miss. Et sur­tout, il n’aurait aucun argu­ment à oppo­ser à qui­conque lui lan­ce­rait qu’il prend le spec­ta­teur pour un con.