Bob Bying­ton balaie dans une suc­ces­sion de scé­nettes la vie d’un loser pathé­tique. Situa­tions absurdes, per­son­nages fan­tasques et rela­tions humaines cruelles : Some­bo­dy Up There Likes Me lorgne tour à tour vers les séries Bored to Death (la sym­pa­thie en moins) ou Two Men and a Half (sans le gra­ve­leux des dia­logues). Apho­rismes et moments inso­lites ponc­tués de séquences d’animation peuvent ren­voyer éga­le­ment au cynisme de Todd Solondz ou à Wes Ander­son et à son goût du déca­lé.

Max ne vieillit pas. Alors que sa vie défile, depuis la fin de son pre­mier mariage jusqu’à sa mort, il conserve son air ahu­ri d’adolescent attar­dé. Anti-héros cynique et désa­bu­sé, les étapes de sa vie se suivent de façon décou­sue. À l’image des pre­miers plans entre­cou­pés par les car­tons du géné­rique, dans les­quels Max passe d’un lieu à un autre à tra­vers des faux rac­cords, le film pro­pose des scé­nettes sau­tant du coq à l’âne. Voleur de fleurs funé­raires, trous­seur de baby-sit­ter, rien ne peut sau­ver cet indé­crot­table loser qui alterne coups de chance et revers de for­tune avec une égale indif­fé­rence.

Dans la petite socié­té de Bob Bying­ton, on s’envoie à la tête toutes les hor­reurs que l’on pense avec une indif­fé­rence sereine. L’antipathie est la règle chez ces per­son­nages dont les traits cari­ca­tu­raux conduisent à l’accumulation de situa­tions allant du petit déca­lage avec la vrai­sem­blance (le fils de Max vieillit, à l’inverse de son père, mais garde un air juvé­nile en res­tant affu­blé à tra­vers les ans d’une cas­quette de base-ball ; la seconde femme de Max mange des gres­si­ni dans la plu­part des scènes, au point que son époux choi­si d’en por­ter régu­liè­re­ment sur sa tombe après son décès) à un léger pen­chant pour le fan­tas­tique (une valise qui passe de main en main dif­fuse une étrange lumière lorsqu’elle est entrou­verte).
Les dif­fé­rentes situa­tions sont vécues par le per­son­nage avec un égal déta­che­ment sur­li­gné par la petite musique omni­pré­sente qui sur­joue l’aspect « déca­lé » de la cruau­té trai­tée sur le mode de l’humour cor­ro­sif. Le mon­tage de scé­nettes rela­ti­ve­ment indé­pen­dantes offre une suc­ces­sion de bons mots à prendre comme des sketches ponc­tués d’aphorismes : déca­lage du lan­gage fami­lier dans la scène où des clients du res­tau­rant où il tra­vaille demandent à Max de ne pas les appe­ler « Vous autres » (« You guys »), ou déca­lage avec la bien­séance dans le toast dépla­cé que porte Sal, en qua­li­té de témoin, au mariage de son ami.

Dans la gale­rie de per­son­nages aus­si pathé­tiques que lui avec les­quels il entre­tient des rela­tions tein­tées d’ennui et d’opportunisme, Max ren­contre un poten­tiel pre­mier client à son snack Piz­za and Ice. Il s’agit d’Alex Ross Per­ry, invi­té dans le film, comme Bob Bying­ton fai­sait une appa­ri­tion de prof de fac arro­gant et insen­sible dans The Color Wheel. Les deux cinéastes par­tagent, en plus de leur chef opé­ra­teur Sean Price Williams, le goût pour les per­son­nages anti­pa­thiques de losers, pour les situa­tions incon­grues et une vision cruelle des rela­tions sociales. Ils choi­sissent tous deux une forme qui ne se fait pas oublier. Mais là où Per­ry a fait le choix de fil­mer en pel­li­cule 16 mm noir et blanc et camé­ra por­tée, des dia­logues qui s’échangent à toute vitesse entre lui-même et la comé­dienne de stand-up Car­len Alt­man, Bob Bying­ton pré­fère la rare­té des mots, la fixi­té et la symé­trie du cadre, le vide des décors. Les mariages et les enter­re­ments, ces temps forts de la vie, struc­turent le récit avec un abso­lu déta­che­ment. Au risque de faire de cette raré­fac­tion une vacui­té.