L’un des mar­ron­niers les plus fré­quents du jour­na­lisme spor­tif est le concept, quelque peu équi­li­briste, de « défaite encou­ra­geante ». Par ana­lo­gie, La Sur­face de répa­ra­tion, le pre­mier long-métrage de Chris­tophe Régin, pour­rait se résu­mer à cette for­mule. Man­qué, le film l’est à bien des égards : en se cram­pon­nant coûte que coûte à une struc­ture nar­ra­tive rebat­tue et fade – le par­cours rédemp­teur d’un per­son­nage déchu : ici celui de Franck, ex-pépite du centre de for­ma­tion d’un club de foot­ball, deve­nu homme de l’ombre après qu’une bles­sure lui ait bar­ré la route d’une car­rière pro­fes­sion­nelle – il s’enferme dans une dia­lec­tique presque cari­ca­tu­rale du « film de sport » qui, d’une main, rela­ti­vise suc­cès et échec et, de l’autre, sur­ligne la revanche indi­vi­duelle. Cette obli­ga­tion de « faire récit » a pour consé­quence de can­ton­ner La Sur­face de répa­ra­tion à un télé­film de luxe, gon­flé pour le grand écran, où les figures impo­sées de pro­duc­tion (cas­ting télé­vi­suel, rebon­dis­se­ments pon­dé­rés, lis­sage numé­rique) néces­sitent une infra­struc­ture réa­liste par­ti­cu­liè­re­ment sim­pli­fiée, voire sché­ma­tique.

Ain­si, et même si le réa­li­sa­teur affirme se gar­der d’une approche trop natu­ra­liste, la des­crip­tion du club de foot comme creu­set social d’une ville ne convainc pas : Régin ima­gine rejouer le modèle de Trin­camp, le club fami­lial et rural dans Coup de tête, avec ses lots de diri­geants-notables et de vieux sup­por­ters avi­nés, accou­dés au comp­toir d’un bar PMU. Or, si cette image d’Épinal du « club de pro­vince » gros­sis­sait déjà le trait dans le film de Jean-Jacques Annaud, elle n’a pas lieu d’être dans La Sur­face de répa­ra­tion qui ins­talle son his­toire à Nantes, hui­tième plus grande ville de France et qui abrite un club pro­fes­sion­nel par­mi les dix plus impor­tants bud­gets du cham­pion­nat, sou­te­nus par des struc­tures éco­no­miques et humaines dyna­miques. Loin d’être tatillon, ce constat atteint direc­te­ment la cré­di­bi­li­té du pro­jet ciné­ma­to­gra­phique, rédui­sant la struc­ture spor­tive à une série d’oppositions socio­lo­giques déma­go­giques : les jeunes joueurs issus des ban­lieues contre les diri­geants et sup­por­ters fran­chouillards, les cou­lisses tan­tôt clin­quantes (boîtes de nuit bling-bling, règne de l’argent), tan­tôt puantes (scan­dales adul­té­rins ven­dus à la presse, filles faciles) contre l’hyper-modestie de la par­tie visible de l’iceberg (petits paris entre amis, matchs ama­teurs du dimanche matin…).

Tchao Pantin

C’est d’autant plus dom­ma­geable que l’immersion pro­po­sée par Régin par-delà le miroir média­tique sent le tra­vail de pré­pa­ra­tion et de docu­men­ta­tion en amont. Les scènes se suc­cèdent comme autant d’anecdotes vécues, des jeunes de l’école de foot qui font le mur pour sor­tir la nuit à la jour­na­liste de la presse quo­ti­dienne régio­nale qui négo­cie au meilleur prix les potins des joueurs stars. Mais ain­si écrites et mises en scène, elles ne res­semblent qu’à de petites chro­niques mon­daines ali­gnées bout à bout et reliées par le fil nar­ra­tif qui les tra­verse. Cet assem­blage raco­leur ne pro­duit pas le début d’une réflexion plus struc­tu­relle sur les enjeux intimes et poli­tiques qui pour­tant bouillonnent : sur l’entrelacement dou­lou­reux entre suc­cès et trans­clas­sisme^[1]Un trans­fuge de classe ou trans­fuge social ou encore « trans­classe » désigne un indi­vi­du ayant vécu un chan­ge­ment de milieu social au cours de sa vie. Voir Chan­tal Jac­quet, Les Trans­classes ou la non-repro­duc­tion, PUF, 2014., le film de Ted­dy Lus­si-Modeste, Le Prix du suc­cès, sor­ti l’été der­nier (où le milieu du stand-up rejoint, sur ces ques­tions, celui du foot), amor­çait – même très som­mai­re­ment – le dilemme du per­son­nage « beur­geois »^[2](Néo­lo­gisme) Per­sonne issue de l’immigration magh­ré­bine et ayant réus­si sur le plan socio­pro­fes­sion­nel. Voir Nico­las Beau, Les Beur­geois de la Répu­blique, Seuil, 2016. dont la réus­site deve­nait une vio­lence sym­bo­lique adres­sée à ses anciens cama­rades du même quar­tier pau­pé­ri­sé. Rien de com­pa­rable dans La Sur­face de répa­ra­tion qui se love dans un apo­li­tisme confor­table.

Il ne s’agirait pas non plus de faire un pro­cès entiè­re­ment à charge : le film révèle des qua­li­tés pro­met­teuses, sans doute plus à même de s’épanouir dans une esthé­tique moins cali­brée. Loin de cher­cher à sur­fer en per­ma­nence sur l’efficacité du scé­na­rio, Régin ose par­fois quelques plans plus longs et contem­pla­tifs, lais­sant aux acteurs la chance d’occuper l’espace, de jouer des répliques plus spon­ta­nées, presque impro­vi­sées sans avoir peur du silence. La tona­li­té géné­rale s’en retrouve étouf­fée et déli­cate, à mille lieues du style tapa­geur atten­du dans ce genre de ciné­ma crous­tillant. Au contraire, cette mélan­co­lie dia­phane qui enrobe La Sur­face de répa­ra­tion laisse trans­pa­raître l’interprétation très inté­res­sante de Franck Gas­tam­bide dans le rôle prin­ci­pal. Le clown pué­ril que l’on connaît à la télé­vi­sion ou dans les comé­dies qu’il a lui-même réa­li­sées (Les Kaï­ra, Pat­taya et bien­tôt Taxi 5) cède la place à un homme soli­taire et mutique, dont la pos­ture recour­bée et engon­cée dans son blou­son en cuir tra­duit la défé­rence et le malaise de sa situa­tion, clé de voûte de la vie quo­ti­dienne d’un club qui lui refuse constam­ment une recon­nais­sance offi­cielle, qu’elle soit sur le ter­rain ou dans sa sphère diri­geante. Par­ve­nir à char­ger d’une émo­tion sin­cère un film si asep­ti­sé suf­fit pour recon­naître une per­for­mance encou­ra­geante.