Roméo et Juliette s’ai­mèrent et eurent un enfant, Adam, qui tom­ba malade. D’une camé­ra frô­lante et pudique, Valé­rie Don­zel­li livre un conte sur la dou­leur des parents sous forme d’art poé­tique ciné­ma­to­gra­phique et de décla­ra­tion de guerre au déses­poir mou, et d’a­mour à la créa­tion. Espé­rons qu’a­près avoir fait les belles heures de la Semaine de la Cri­tique et du fes­ti­val Paris Ciné­ma, La guerre est décla­rée obtienne le suc­cès en salle qu’il mérite ample­ment.

On a assez repro­ché au ciné­ma fran­çais de se regar­der le nom­bril avec trop d’in­sis­tance pour appré­cier le véri­table dyna­mi­tage que consti­tue La guerre est décla­rée. L’au­to­bio­gra­phie com­porte en elle-même le germe de la digres­sion, et consti­tue peut-être le genre le plus adap­té à l’ex­plo­sion d’un inti­misme par­fois trop fade, et à l’en­chaî­ne­ment des ten­ta­tives à l’é­cran. La pre­mière humi­li­té, peut-être, le pre­mier talent, sans doute, de Valé­rie Don­zel­li est celui de racon­ter un épi­sode dou­lou­reux de son exis­tence sans consi­dé­rer que ce der­nier soit en lui-même un objet ciné­ma­to­gra­phique. L’au­to­bio­gra­phie n’a pas de valeur parce qu’elle dévoile l’in­ti­mi­té, mais parce qu’elle trans­cende cette inti­mi­té en regard, et, par là-même, au ciné­ma, peut se méta­mor­pho­ser en une forme d’art poé­tique, une sorte de mani­feste per­son­nel, sans nom­bri­lisme aucun.

On retrouve dans le deuxième film de la réa­li­sa­trice de La Reine des pommes les mêmes aspects de prime abord : un couple (Valé­rie Don­zel­li elle-même et Jéré­mie Elkaïm), et un côté bri­co­lé dont la sym­pa­thie se trans­forme ici en mys­tère par­fois fort dérou­tant que son pre­mier film conte­nait déjà, n’en déplaise aux aya­tol­lahs de la cri­tique prompts à s’emparer des mal­adresses d’un pre­mier film. Force est de consta­ter cepen­dant que l’as­pect ludique ciné­ma­to­gra­phique est bien davan­tage pen­sé et déve­lop­pé dans La guerre est décla­rée : la pho­to­gra­phie est bien davan­tage soi­gnée, et l’on retrouve tou­jours l’as­so­cia­tion des réfé­rences, notam­ment celles, évi­dentes, à Truf­faut (les iris, la voix off, l’u­ti­li­sa­tion à contre-temps de Vival­di) et à Demy (le jeu sur la fron­tière entre le par­lé et le chan­té). Mais elles deviennent plus légères, paraissent par­fois presque incons­cientes, ou mieux appré­hen­dées.

C’est sur­tout dans la construc­tion et la capa­ci­té à ébau­cher des enche­vê­tre­ments de tons, de rythmes et de genres sans que ces varia­tions ne paraissent for­cées ou sur­plom­bantes que Valé­rie Don­zel­li sur­prend. Le pre­mier prin­cipe qui pré­side au déve­lop­pe­ment de la nar­ra­tion est la rup­ture : les plans ne sont jamais là où on les attend, l’hu­mour non plus. L’es­sence et la réus­site d’une tra­gi-comé­die résident pro­ba­ble­ment dans sa pré­ci­sion : La guerre est décla­rée offre tout autant de moments de poin­tillisme comique au tra­vers d’un titre de jour­nal, d’une chan­son de Jac­que­line Taïeb ou d’une expres­sion mal­adroite, que d’en­vo­lées pures et simples. Car la légè­re­té n’est ni un faux sem­blant qui renie­rait l’im­por­tance d’un récit ou sa pro­fon­deur, ni une pose, mais jus­te­ment un regard.

De détour­ne­ments en détour­ne­ments, d’a­sy­mé­tries en asy­mé­tries, Valé­rie Don­zel­li réus­sit à créer une dra­ma­tur­gie natu­relle qu’est celle du kaléi­do­scope logique sans sys­té­ma­tisme : ne recu­lant devant aucune scène pou­vant prê­ter aux explo­sions d’é­mo­tion fac­tice sur­li­gnée – comme celle, sur­pre­nante, de la révé­la­tion de la mala­die d’A­dam, Valé­rie Don­zel­li passe son film à ten­ter, à oser les cou­pures, les rup­tures, les moments de satu­ra­tion visuelle et sonore, les pas­sages volon­tai­re­ment écrits, les scènes courtes qui font mouche et celles où elle s’at­tarde un peu plus, lais­sant coexis­ter une liber­té cer­taine qui n’af­fiche pas d’ob­ses­sion de la maî­trise, et un sens évident d’ar­chi­tecte et de conteuse. Si l’on peut consi­dé­rer que La Reine des pommes était, peut-être faute de moyens, un pre­mier essai par­fois ban­cal, La guerre est décla­rée en est clai­re­ment la trans­for­ma­tion.