Fruit de neuf années de tra­vail et tour­né sans argent, Ren­gaine (décou­vert à l’A­CID cette année), un conte de Rachid Djaï­da­ni (pour aller vite : boxeur, assis­tant régie sur La Haine, écri­vain, comé­dien dans la troupe de Peter Brook, auteur du court-métrage La Ligne brune, du docu­men­taire Sur ma ligne et de films pour la télé­vi­sion), fait par­tie de ces films qui, à l’ins­tar de Rue des cités, de Carine May et Hakim Zou­ha­ni (un autre film ACID), pro­curent un vrai plai­sir. De ces films qui per­mettent de se rendre compte que le ciné­ma fran­çais est encore capable de faire sur­gir, au milieu d’une pro­duc­tion dans l’en­semble sclé­ro­sée, des gestes libres, pleins de fraî­cheur, des expé­riences, de la confiance en ce que l’on exprime et de la joie de l’ex­pri­mer.

Sabri­na, Algé­rienne, et Dor­cy, qui est black, s’aiment et dési­rent se marier. Mais de ça, il n’en est pas ques­tion pour leurs familles res­pec­tives – pour les qua­rante frères (!) de Sabri­na et pour la mère de Dor­cy. Une musul­mane avec un chré­tien ? Pas ques­tion ! Pour­quoi ? Parce que. C’est comme ça. L’i­nac­cep­table, l’i­nen­vi­sa­geable sont le pos­tu­lat de départ de Ren­gaine. Et il s’en tient presque à cela. Le sujet du film n’est pas la ten­sion entre les deux com­mu­nau­tés. Sinon, la place aurait été don­née aux dis­cours des uns et des autres jus­ti­fiant leurs défiances. Or, de ces dis­cours, le film est déles­té. Si l’on en parle, quand même, de ce racisme entre Arabes et Noirs (un sujet peu com­mun), c’est pour en poin­ter la com­plexi­té, les contra­dic­tions (par exemple, l’un des frères de Sabri­na, Sli­mane, l’aî­né, a une liai­son secrète avec une femme juive). Le sujet n’est pas non plus l’a­mour impos­sible. Sinon, on aurait vu plus sou­vent ensemble Sabri­na et Dor­cy. Or, ils sont la plu­part du temps sépa­rés, per­çus alter­na­ti­ve­ment dans leurs quo­ti­diens res­pec­tifs. Ce qui semble inté­res­ser Rachid Djaï­da­ni, c’est de fil­mer des êtres mis en situa­tion – en l’occurrence, celle du rejet d’un mariage entre chré­tien et musul­man, per­çu de part et d’autre, côté reje­tants et côté reje­tés. Com­ment l’on gra­vite autour de cette donne-là. Peu importe au fond les causes et les rai­sons de ce qui anime les per­son­nages, ce qui compte est de faire appa­raître à l’é­cran les mani­fes­ta­tions de leur monde inté­rieur, de ce qu’ils sont.

Ren­gaine est une his­toire de visages qui se donnent en très gros plans. Ain­si décon­nec­tés de tout contexte qui leur don­ne­rait un sens, ils ne sont plus intel­li­gibles, ils sont visibles, sen­sibles. On les contemple, on n’y réflé­chit pas. Une his­toire de corps aus­si, qui inter­agissent et qui se pro­mènent à tra­vers Paris. La pein­ture de la capi­tale est des plus réjouis­sante. De ruelles en ter­rasses de cafés, c’est une ville du quo­ti­dien que le film dépeint. Dans tout ce qu’elle a de banal et qui se révèle, pour qui sait regar­der, fas­ci­nant. C’est de nos congé­nères qu’il parle et c’est de notre époque. Rare­ment les cinéastes par­viennent à ancrer leurs fic­tions dans un contem­po­rain qui nous semble si proche. Que la camé­ra, tou­jours mobile, sou­vent por­tée, nous entraîne avec les per­son­nages dans leurs errances, ou qu’elle les scrute de près, nous sommes avec eux et dans les lieux qu’ils habitent. Ren­gaine est une his­toire, encore, de lan­gage. Un lan­gage qui exprime, certes, mais qui chante sur­tout, qui se déploie libre­ment et qui fait mouche. Et cela, avec d’au­tant plus d’en­thou­siasme que l’on ne sent jamais der­rière les répliques quelque effort d’é­cri­ture visant à pro­duire un effet.

Rachid Djaï­da­ni porte son film d’un bout à l’autre. Il l’a écrit, tour­né, mon­té, pro­duit. Son rap­port avec ses acteurs, pro­fes­sion­nels ou non, ce sont de vraies ren­contres qui, au fil de neuf années, sont deve­nues des ami­tiés. On sent le tra­vail col­lec­tif, l’es­prit de troupe, la géné­ro­si­té des comé­diens qui se donnent au cinéaste. De ses deux cents heures de rushes, ce der­nier n’a gar­dé qu’1h15. Un tra­vail d’é­pure et de renon­ce­ment dont on lui sait gré, cette sagesse ou matu­ri­té fai­sant défaut à bon nombre de films, a for­tio­ri à ceux des jeunes auteurs.