Alors qu’on sou­ligne régu­liè­re­ment com­bien les papys d’Hol­ly­wood cherchent la recette de la lon­gé­vi­té dans une auto-déri­sion qui cache tant bien que mal ses inten­tions pre­mières – payer le prix de l’i­ro­nie pour rap­pe­ler, qu’en d’autres temps, on fut bel et bien une icône –, on oublie par­fois de sou­li­gner la ten­dance inverse qui voit la jeune garde du ciné­ma anglo-saxon issue du diver­tis­se­ment pré­pu­bère s’employer à souiller son image d’en­fants trop sages.

Au ser­vice de la deuxième de ces aspi­ra­tions contraires, Char­lie Coun­try­man réunit dans un Buca­rest camé et inter­lope deux anciennes idoles du jeune public : Shia « Dis­ney » LaBoeuf et Rupert « Poud­lard » Grint. Bonne pioche que d’a­voir recru­té ces deux-là : embar­qués dans des trips fié­vreux, les deux acteurs appa­raissent comme pra­ti­que­ment défi­gu­rés, arbo­rant des visages suin­tant une épaisse trans­pi­ra­tion mal­saine et des regards hal­lu­ci­nés assez effrayants (LaBoeuf clame d’ailleurs que cer­taines scènes auraient été tour­nées alors qu’il était véri­ta­ble­ment sous acide). Bien qu’il repré­sente un spec­tacle plu­tôt éton­nant (la scène des Via­gra), l’en­ca­naille­ment de Louis Ste­vens et Ron Weas­ley s’a­vère mal­heu­reu­se­ment être moins un enjeu pour le film qu’une vague sur laquelle il surfe oppor­tu­né­ment. Après tout, LaBoeuf mul­ti­plie les frasques déjà depuis une paire d’an­nées et Grint, lui, fait tout pour ne plus être la fri­mousse rou­quine de Har­ry Pot­ter (il incarne même le gui­ta­riste punk Chee­tah Chrome dans un film sur le CBGB encore inédit en France). Bref, pour le por­trait d’une géné­ra­tion en voie de radi­ca­li­sa­tion, il fau­dra repas­ser.

Où le ciné indie se fourvoie

À défaut de pro­po­ser une œuvre véri­ta­ble­ment char­nière dans la car­rière des deux comé­diens, le pre­mier film de l’ex-réa­li­sa­teur de publi­ci­tés Fre­drik Bond porte en lui les signes – qui sont autant de symp­tômes – du ciné­ma indie contem­po­rain. Met­tant le cap vers l’Est, vaste ter­rain de jeu pour une jeu­nesse en soif de sen­sa­tions fortes bali­sées, Char­lie Coun­try­man s’ap­puie sur un scé­na­rio aus­si fouillis qu’in­si­pide de Matt Drake, l’au­teur de Pro­jet X. Entre les lignes de cette chro­nique d’une mort annon­cée (le titre en ver­sion ori­gi­nale pré­sente même l’is­sue fatale comme « néces­saire »), un éloge de la vie pointe dou­ce­ment son nez par le biais d’une bluette entre le pro­ta­go­niste amé­ri­cain pleu­rant le décès de sa mère et une mys­té­rieuse Rou­maine, fille de l’homme mort sur l’é­paule de Char­lie dans l’a­vion. Car, même si le film concentre le spec­tacle de trois morts suc­ces­sives dans son pre­mier quart d’heure (dont celle du per­son­nage épo­nyme dès le géné­rique), ce n’est que pour mieux célé­brer par la suite une phi­lo­so­phie un peu neu­neu du « sai­sir l’ins­tant pré­sent ».

Pour enre­gis­trer cette spon­ta­néi­té ali­men­tée par des accé­lé­ra­tions bru­tales, le cinéaste débu­tant mise sur une ambiance ouver­te­ment « psy­ché » cen­sée inten­si­fier la per­cep­tion de chaque ins­tant. Mais, d’a­van­tage dans la lignée de Trance de Dan­ny Boyle que de, disons, The Trip de Roger Cor­man, la réa­li­té exal­tée mise en place par Char­lie Coun­try­man se sert uni­que­ment d’un trem­plin aca­dé­mique tis­sé de cadrages obliques, de dérè­gle­ments chro­ma­tiques comme pas­sés au tamis d’Ins­ta­gram et de ralen­tis sur-signi­fiants ryth­més par les accords oua­tés d’une musique bran­chée (The XX, Sigur Rós…). S’il s’a­git bien de pro­vo­quer une sorte de ver­tige sen­so­riel, le film, trop timo­ré, n’ose pas s’a­ven­tu­rer au-delà de la bar­rière de ses propres influences médiocres. Il se pour­rait bien, fina­le­ment, que la « mort néces­saire » du titre ne soit autre que celle des ambi­tions d’une frange du ciné­ma indie trop rapi­de­ment satis­faite par ses petites maî­trises for­melles, pri­vi­lé­giant une ima­ge­rie depuis long­temps écu­lée au dépens d’une dra­ma­tur­gie réduite à l’é­tat de pré­texte.