On n’est pas près d’ou­blier son nom : Louise Wim­mer. Et, par la même occa­sion, ceux du réa­li­sa­teur (Cyril Men­ne­gun) et de l’ac­trice (Corinne Masie­ro) qui, en une heure et vingt minutes, donnent vie à l’un des plus beaux per­son­nages du ciné­ma fran­çais de ces der­nières années. Louise Wim­mer : une femme a prio­ri banale, qui roule dans la nuit en écou­tant en boucle « Sin­ner­man », la célèbre chan­son de Nina Simone. Clope après clope, d’un petit bou­lot à un bar PMU qui fait cré­dit, Louise semble fon­cer à toute allure, enivrée par le rythme obsé­dant du chef d’œuvre de la chan­teuse soul. Louise est une bat­tante. Elle est fière, elle n’a peur de rien, en appa­rence. Louise ne demande qu’une chose : avoir un loge­ment.

Une femme sans influence

Cyril Men­ne­gun vient du docu­men­taire : on le devine aisé­ment, à regar­der la pré­ci­sion avec laquelle il dépeint le quo­ti­dien de son per­son­nage, tou­jours à la bonne dis­tance, avec une empa­thie qui ne sombre jamais dans le pathos. Héroïne de son temps, Louise Wim­mer donne un visage aux ano­nymes bri­sés par les gros mots que les jour­naux res­sassent froi­de­ment, jus­qu’à l’é­cœu­re­ment : crise, réces­sion, pré­ca­ri­té… Mais c’est par le tru­che­ment de la fic­tion que le cinéaste par­vient à rendre vivante cette vic­time col­la­té­rale de l’im­pi­toyable machine éco­no­mique. Pour autant, jamais la ques­tion poli­tique n’est ouver­te­ment posée : infi­ni­ment plus que le récit indi­gné d’une vie en dés­équi­libre, Louise Wim­mer est, sur­tout, un magni­fique por­trait de femme. Le jeune cinéaste ne lâche pas son actrice une seconde, fai­sant de Louise un per­son­nage non seule­ment d’une den­si­té rare, mais éga­le­ment d’une belle sen­sua­li­té. Le film évite de nom­breux écueils, ne se limi­tant jamais au constat froid et com­pa­tis­sant de la des­cente aux enfers d’une quin­qua­gé­naire : il est, au contraire, débor­dant d’es­poir et de vie, d’hu­mour et de plai­sir. Qui est Louise Wim­mer ? Une femme tour à tour arro­gante et bor­née, tou­chante et admi­rable, pathé­tique et gran­diose. Comme un Cas­sa­vetes revu et cor­ri­gé par Laurent Can­tet, Cyril Men­ne­gun appré­hende le désordre social par le biais de l’é­ter­nel fémi­nin : une grande cri­nière rousse et un corps éton­nant, lourd et gra­cieux à la fois, en guise de Marianne moderne, pas du tout inves­tie par une quel­conque mis­sion, sinon celle, si contem­po­raine, de sau­ver sa peau du marasme glo­bal.

Il faut, pour cela, une actrice, une vraie, une grande, et celle révé­lée par Cyril Men­ne­gun est un ravis­se­ment. Corinne Masie­ro brûle lit­té­ra­le­ment l’é­cran de son phy­sique presque andro­gyne, fai­sant de cette Louise un corps en per­pé­tuel mou­ve­ment, qui ne doit jamais s’ar­rê­ter pour ne pas mou­rir. La voi­ture, élé­ment clé du film, est le pro­lon­ge­ment de Louise : elle y dort, elle en a besoin pour tra­vailler, elle l’u­ti­lise pour rou­ler à toute allure et oublier ses mal­heurs. Elle est le lien qui l’u­nit à une vie sociale, à la géné­ro­si­té de ceux qui veulent bien lui don­ner un coup de main pour ne pas qu’elle sombre. Louise est un mys­tère, et Corinne Masie­ro réus­sit par­fai­te­ment à lui don­ner chair sans jamais la dévoi­ler tout à fait : le résul­tat, ver­ti­gi­neux, embarque le spec­ta­teur vers des som­mets de sen­ti­ments contra­dic­toires. Quand, à la fin, un rayon de lumière éclaire l’é­cran et le visage de Louise/Corinne, Cyril Men­ne­gun réus­sit un petit miracle : faire cou­ler des larmes de joie sur nos visages éba­his.