En cette 14ème édi­tion, les écrans du Méliès de Mon­treuil, ont hono­ré une pro­gram­ma­tion sagace et com­po­site, autour de la pas­sion­nante dia­lec­tique Personne/Personnage. Plus d’une ving­taine de films ont révé­lé aux spec­ta­teurs la com­plexi­té de la gram­maire docu­men­taire et signi­fié sa nature hété­ro­gène : de l’audace de la forme à la force du fond.

Tahar l’étudiant, réa­li­sé par Cyril Men­ne­gun

Tahar l’étudiant est un beau film, tant pour ses grandes qua­li­tés tech­niques que pour la finesse avec laquelle il aborde une géné­ra­tion trop sys­té­ma­ti­que­ment décon­si­dé­rée. Ça com­mence comme un Wise­man, entre les quatre murs d’une ins­ti­tu­tion, puis bien­tôt, le réa­li­sa­teur quitte ses « petites roues », et démontre sa grande maî­trise. Tahar l’étudiant trace sa route, sans détour, avec force et per­ti­nence et Cyril Men­ne­gun a sa manière de pilo­ter le film. Emprun­tant à la fic­tion ses champs-contre­champs avec ou sans amorce, sa voix-off, et ses jump-cuts, le réa­li­sa­teur construit le por­trait iti­né­rant de Tahar Rahim, quelques mois avant que le cours de sa vie ne le mène sous la direc­tion de Jacques Audiard dans Un pro­phète.

Tahar revient de loin : étu­diant mont­pel­lié­rain, bour­sier sans le sous, il cherche ardem­ment les pers­pec­tives d’avenir que lui offre un monde irra­tion­nel, dans lequel la moindre démarche s’annonce insur­mon­table. Trou­ver un tra­vail, man­ger ou rendre visite à ses proches, rien n’est simple sans argent et en atten­dant de se « jeter à l’eau » (comme le figure la très belle scène de fin au bord de la mer), Tahar se nour­rit de pâtes au thon et de cours insi­pides dans un amphi­théâtre dépeu­plé. Il est loin le temps de l’insouciance des belles années, mais a‑t-il seule­ment déjà exis­té ?

Archi­pels Nitrate, réa­li­sé par Clau­dio Pazien­za

« On a tou­jours fil­mé les trains avant de fil­mer les femmes. » Cri d’amour au ciné­ma, aux ciné­philes et aux acteurs, Archi­pels Nitrate et un docu­men­taire sophis­ti­qué et sen­so­riel. Clau­dio Pazien­za y com­pile des images mer­veilleuses et sin­gu­lières pour en faire un hom­mage à la Ciné­ma­thèque Royale de Bel­gique qui devient fina­le­ment une véri­table ode au 7ème Art.
Si le film dit « je », il entraine très vite le spec­ta­teur dans sa spi­rale d’archives (allant de clas­siques de l’histoire du ciné­ma – du Der­nier des hommes aux 400 Coups – à des trou­vailles exquises) ; spec­ta­teur qui, para­doxa­le­ment heu­reux d’être par­fois per­du dans ce mag­ma visuel, jouit des jux­ta­po­si­tions savou­reuses offertes par le mon­tage. L’approche orga­nique de l’image en pel­li­cule rap­pelle à cha­cun les rai­sons intimes, évi­dentes ou incons­cientes, qui l’ont méta­mor­pho­sé en cet être sen­sible qu’est le ciné­phile. Et quand la spi­rale cesse son mou­ve­ment, le spec­ta­teur reprend peu à peu ses esprits, dou­ce­ment échoué dans la salle obs­cure, et apai­sé, il s’en va retrou­ver la lumière exté­rieure, secrè­te­ment enri­chi de ces tré­sors d’images.

Yves, réa­li­sé par Oli­vier Zabat

Yves, n’est pas un film à sujet. C’est un docu­men­taire qui fait l’expérience d’une autre tem­po­ra­li­té ciné­ma­to­gra­phique en se cal­quant sur celle de son pro­ta­go­niste, au nom épo­nyme, tra­vailleur dans un CAT (Centre d’Aide par le Tra­vail). Yves, qui est d’abord dans un rap­port élé­men­taire, qua­si pho­to­gra­phique à la camé­ra, perd peu à peu son immo­bi­li­té et mani­feste son désir d’être dans le film, en occu­pant de son ini­tia­tive le pre­mier plan du cadre.
Le docu­men­taire est cette alliance au tra­vail entre le fil­meur et du fil­mé. Avec déli­ca­tesse, Oli­vier Zabat ins­talle un dia­logue muet, par le prisme de la camé­ra, qui renoue avec son sens noble de « médium ». La pudeur et l’audace fondent la démarche prag­ma­tique du docu­men­ta­riste dont le film sous-tend des ques­tion­ne­ments sur la rela­tion de l’homme au tra­vail alors qu’il filme le CAT sous sa dimen­sion col­lec­tive.
Et Yves, pro­ta­go­niste esquis­sé de ce « conte-docu­men­taire », touche cet autre qui regarde l’écran : le spec­ta­teur.