Sélec­tion­né au Fes­ti­val de Cannes 2011 dans la sec­tion « Un Cer­tain Regard », Oslo, 31 août se pré­sente comme le récit d’une jour­née dans la vie d’un ex-dro­gué en fin de cure de dés­in­toxi­ca­tion. Une jour­née char­nière, puisqu’elle marque son retour à la vie sociale, sous la forme d’une per­mis­sion de sor­tir pour se rendre à un entre­tien d’embauche. Un récit mené dans un pre­mier temps avec jus­tesse et déli­ca­tesse, mais qu’une der­nière demi-heure plus sophis­ti­quée vient enta­cher par ses quelques mal­adresses.

La tra­jec­toire est clas­sique, les rouages cou­ram­ment usi­tés : Anders est un jeune homme qui, le temps du film, va ten­ter de réap­prendre à vivre en socié­té. Évi­dem­ment, rien n’est simple pour lui, ni les retrou­vailles avec son meilleur ami, ni cet entre­tien d’embauche où on lui demande ce qu’il a fait ces der­nières années, ni le poids de la culpa­bi­li­té qui porte sur le mal fait à sa famille ou à une ex-copine. Mal­gré ce refrain somme toute assez connu, Joa­chim Trier réus­sit à se sor­tir du piège de la redite en incor­po­rant par petites touches ces dif­fé­rents élé­ments, avec une légè­re­té qui s’assimile aux aléas de la vie. Car le film ne réserve pas de trai­te­ment par­ti­cu­liè­re­ment édi­fiant à son per­son­nage prin­ci­pal, évi­tant d’avoir recours à un excès de pathos mal­ve­nu ou aux tra­di­tion­nelles scènes de mea-culpa, mais plu­tôt en tra­vaillant tran­quille­ment la matière d’un retour en socié­té.

C’est ain­si que la pre­mière heure du film joue avec une heu­reuse sur­prise de l’étirement des séquences, dans un rythme lan­guis­sant presque apai­sé que l’instabilité refou­lée d’Anders vient par­fois trou­bler au moyen d’un jeu d’acteur éco­nome, misant sur un natu­ra­lisme jamais figé. À tra­vers la longue des­crip­tion d’un atta­che­ment pro­fond entre Anders et son meilleur ami, le film aborde avec luci­di­té et sans affé­te­ries des thèmes tels que le refus de la pitié, la peur de vieillir ou la dif­fi­cul­té de réta­blir le contact, le tout au détour de conver­sa­tions qui pour­raient être celles de deux vieux potes évo­quant des sou­ve­nirs d’adolescence.

D’habiles séquences de tran­si­tion où Anders marche dans la rue mettent en évi­dence à la fois la soli­tude du per­son­nage et l’étonnement de pou­voir cir­cu­ler à nou­veau de manière libre dans un monde en mou­ve­ment, avec une atten­tion par­ti­cu­lière por­tée aux allées et venues de gens vacant à leurs occu­pa­tions. Il faut signa­ler à ce titre une belle idée de mise en scène qui vient illus­trer par­fai­te­ment la savante acui­té que Trier porte alors à son récit ; dans un café, notre per­son­nage écoute les conver­sa­tions des gens autour, et c’est plein écran qu’apparaissent ses propres ten­ta­tives d’imaginer ces scènes du quo­ti­dien qui lui sont indi­rec­te­ment nar­rées, dans un élan illus­tra­tif qui vient sou­li­gner la séche­resse des pen­sées induites par un mode de vie trop long­temps déta­ché du monde.

Cette ten­dance presque désin­volte dans le trai­te­ment du per­son­nage est une bouf­fée d’air par rap­port aux récits qui font de l’addiction même leur centre névral­gique, dans une inter­pré­ta­tion géné­ra­le­ment étouf­fante et empe­sée de l’état de dépen­dance. Ici, Trier pré­fère poin­ter les « défauts » de socia­bi­li­té de son per­son­nage, pour fina­le­ment nous ren­voyer à la vacui­té d’une socié­té où l’on fait par exemple de la situa­tion pro­fes­sion­nelle des autres un cri­tère de juge­ment. L’alternance entre silences pro­lon­gés et explo­sion de musique à mesure qu’Anders s’enfonce dans la nuit tra­duit l’ambivalence d’un per­son­nage qui n’entend plus les autres (au sens où il ne les com­prend pas), mais qui cherche tant bien que mal à prendre le manège en route.

Pour­tant, le point de sus­pen­sion sur lequel se tient Joa­chim Trier, et qui vou­drait que la tra­jec­toire du film ne soit pas osten­si­ble­ment « signi­fiante », est une posi­tion presque inte­nable qui est rat­tra­pée par la nature même du récit, c’est-à-dire la pos­si­bi­li­té d’une rédemp­tion. La der­nière demi-heure d’Oslo, 31 août vacille entre un sus­pense sur le retour à l’addiction et un enchaî­ne­ment de séquences moins fouillées, dans un désir de clore le récit de manière plus didac­tique. La mise en scène, qui fai­sait preuve jusque-là d’une belle éco­no­mie de moyens, se veut dès lors plus insis­tante (avec, par exemple, un recours à la musique pour sou­li­gner l’état émo­tion­nel d’Anders), comme pour lever le voile sur l’impossibilité du per­son­nage à entrer en com­mu­nion avec le reste du monde. On y perd ain­si la juste dis­tance entre Anders et le sujet du film, cet inter­valle qui per­met­tait au spec­ta­teur d’investir son propre rap­port au monde dans l’épreuve d’une jour­née pas comme les autres. Mais en gar­dant bonne mesure, on n’oubliera pas les belles pro­messes entre­vues durant la pre­mière heure du film.