Ce pre­mier film du cinéaste ira­kien Abbas Fah­del est un témoi­gnage pré­cieux sur une eth­nie qui se meurt : les Maa­dans (les Arabes des marais, vivant dans les maré­cages du sud de l’Irak), qui furent lar­ge­ment exter­mi­nés par la dic­ta­ture de Sad­dam Hus­sein. C’est aus­si l’occasion de voir la talen­tueuse Haf­sia Her­zi se plon­ger dans un uni­vers ciné­ma­to­gra­phique dif­fé­rent avec la volon­té de ser­vir corps et âme un pro­jet fil­mique. Si cette œuvre impres­sionne par la pic­tu­ra­li­té for­te­ment sym­bo­lique de ses plans, c’est aus­si son défaut : Fah­del, qui est éga­le­ment scé­na­riste, illustre exa­gé­ré­ment ses écrits. L’Aube du monde pro­voque pour­tant une grande sym­pa­thie grâce à sa volon­té de réflé­chir l’histoire contem­po­raine d’un pays par le biais de celle de ses mino­ri­tés.

Voi­ci un beau pro­jet : faire exis­ter ciné­ma­to­gra­phi­que­ment une popu­la­tion dont le mode de vie inchan­gé depuis des mil­lé­naires est en dan­ger. Consi­dé­rés comme des sau­vages arrié­rés par la dic­ta­ture ira­kienne, les Maa­dans ont vu leurs terres assé­chées par Hus­sein ; il les accu­sait sur­tout d’avoir accueilli les déser­teurs de son armée lors de la guerre Iran-Irak. Fah­del uti­lise la fic­tion pour décrire les bou­le­ver­se­ments qui ont tou­ché ce peuple en se réfé­rant à l’histoire contem­po­raine de son pays : Mas­tur et Zha­ra (Haf­sia Her­zi), deux Maa­dans, voient leur couple déchi­ré par la guerre du Golfe. Le jeune homme, enrô­lé de force dans l’armée, meurt sur le champ de bataille. Avant sa mort, Riad, un com­pa­gnon d’infortune bag­da­di, lui pro­met de veiller sur Zha­ra.

L’Aube du monde dépeint intel­li­gem­ment le pas­sage méta­pho­rique de l’insouciance de la jeu­nesse à l’age adulte qui amène le conflit. Le film débute en pleine guerre Iran-Irak, ce qui cor­res­pond à l’arrivée des déser­teurs ira­kiens dans les marais. Zha­ra et Mas­tur, qui sont enfants, ne res­sentent pas les effets des hos­ti­li­tés. Suite à une ellipse, le récit reprend au début de la guerre du Golfe. Notre jeune couple vient juste de se marier. La tran­quilli­té para­di­siaque a dis­pa­ru, les Maa­dans étant sou­mis aux ordres de la dic­ta­ture. Fah­del modi­fie intel­li­gem­ment le ter­ri­toire sonore de son métrage – jusqu’alors bai­gné dans la quié­tude – en le conta­mi­nant par des bruits d’hélicoptères et par le souffle d’un vent aux sono­ri­tés mor­bides. La guerre et le tota­li­ta­risme ne sont pas mon­trés ; ils sont esquis­sés par quelques sons, des cadavres et une pho­to d’Hussein qui en dit plus que de longues séquences expli­ca­tives. Belle éco­no­mie de moyen au ser­vice du récit. Les acteurs sont uti­li­sés comme des figures spec­trales, véri­tables corps récep­tacles sur les­quels reflètent les mal­heurs d’un peuple. Le visage mélan­co­lique de la belle Haf­sia Her­zi se fond très bien dans le récit : elle accepte avec humi­li­té, dans une pure logique bres­son­nienne, d’user de son corps comme d’un simple maté­riau. C’est ce que l’on attend d’une actrice aus­si talen­tueuse : prendre des risques et se plon­ger dans des uni­vers dif­fé­rents en lais­sant son ego sur le bas-côté.

La force du film réside sur­tout dans sa sym­bo­lique magni­fiée par la belle com­po­si­tion des plans à l’aspect oni­rique et rêvé (la pho­to­gra­phie relève d’une inté­res­sante poé­sie cré­pus­cu­laire). Fah­del joue sur l’opposition entre terre et eau, entre ville et nature, les marais étant repré­sen­tés comme une oasis mena­cée par l’arrivée des bateaux mili­taires ira­kiens. L’environnement natu­rel est fil­mé dans un style tar­kovs­kien avec des séquences qui insistent sur la puis­sance de l’élément eau. Ins­pi­ré par le ciné­ma de la moder­ni­té, Fah­del use éga­le­ment de plans à la Ozu, sorte de blocs de temps en forme d’interludes, qui per­mettent de sou­li­gner le carac­tère calme et rêvé de lieux natu­rels consi­dé­rés comme le jar­din d’Eden par la Bible (entre le del­ta du Tigre et de l’Euphrate). Ce jar­din va être conta­mi­né par un mal guer­rier et moderne repré­sen­té par le déser­teur Riad : il amène sans le savoir la fin d’un para­dis (magni­fié par la musique envoû­tante de Jür­gen Knie­per – Les Ailes du désir). Para­doxa­le­ment, la sym­bo­lique et la com­po­si­tion des plans sont aus­si la fai­blesse du métrage : si la pic­tu­ra­li­té des images est très réus­site, l’assemblage des séquences entraîne une cer­taine lour­deur nar­ra­tive et une sty­lis­tique redon­dante. Le mon­tage, élé­ment essen­tiel de l’art ciné­ma­to­gra­phique, est défaillant. On com­prend très vite que Fah­del cherche à allier une esthé­tique « aus­tère » propre à Bres­son à une tona­li­té d’une belle poé­sie oni­rique. Cela n’est qu’en par­tie réus­si en rai­son du carac­tère trop illus­tra­tif de la mise en scène. Il s’agit d’un pre­mier film, ce qui peut expli­quer les mal­adresses d’un réa­li­sa­teur encore trop atta­ché à la démons­tra­tion appuyée de son dis­cours. Si L’Aube du monde souffre de défauts de jeu­nesse, il laisse cepen­dant entre­voir un œuvre futur qui peut s’avérer inté­res­sant par sa volon­té de dis­ser­ter sur l’histoire des mino­ri­tés.