La Ber­li­nale 2016 a été, d’un avis com­mun, d’une qua­li­té inégale mal­gré quelques très bonnes sur­prises, et des films qui, dans la rigueur de leur sujet ou de leur ton, ont sou­vent su s’appuyer sur une mise à dis­tance comique salu­taire. Mené par Meryl Streep, le jury a donc choi­si de sacrer le docu­men­taire ita­lien Fuo­coam­mare, pour son regard croi­sé sur les migrants et la vie quo­ti­dienne ita­lienne à Lam­pe­du­sa. Par­mi les films en com­pé­ti­tion, on a pu voir le très réus­si film de Jeff Nichols, Mid­night Spe­cial, fuite fami­liale mys­tique lor­gnant expli­ci­te­ment sur la science-fic­tion. Le Cana­dien Denis Côté déce­vait, avec un Boris sans Béa­trice cari­ca­tu­ral et sans finesse ; mais l’on a décou­vert avec bon­heur Car­tas da Guer­ra, du réa­li­sa­teur por­tu­gais Ivo Fer­rei­ra – un film de guerre for­ma­liste, décri­vant, dans un noir et blanc impec­cable, la cor­res­pon­dance pas­sion­née mais sans issue d’un sol­dat et de sa fian­cée res­tée en Europe. Death in Sara­je­vo, de l’habitué ber­li­nois Danis Tano­vić (No Man’s Land, Eyes of War, La Femme du fer­railleur) adap­tait de manière plu­tôt réus­sie la mau­vaise pièce de BHL Hôtel Europe : au delà d’un script cher­chant trop à faire le malin pour véri­ta­ble­ment plaire – en jouant de manière trop appuyée sur le para­doxe d’une Europe auto­cé­lé­brée pour ses valeurs mais socia­le­ment en lam­beaux –, la mise en scène de Tano­vić tire son épingle du jeu en déve­lop­pant un rythme ser­ré avec les ten­sions suc­ces­sives qui se nouent dans cet hôtel infer­nal. Enfin, Hedi, récom­pen­sé comme meilleur pre­mier film et meilleur rôle prin­ci­pal, pré­sen­tait en mode mineur et rigou­reux l’émancipation affec­tive d’un jeune Tuni­sien.

C’est du côté des sélec­tions paral­lèles (Pano­ra­ma et Forum) qu’il fal­lait chi­ner pour espé­rer débus­quer une ou deux pépites. Pas­sons sur le lamen­table Dog Days, pre­mier film sino-amé­ri­cain dont la mise en scène comme le script laissent pan­tois. Le film bri­tan­nique The Ones Below, de David Farr se dis­tin­guait en revanche grâce à une atmo­sphère oppres­sante et un usage par­ti­cu­liè­re­ment habile de l’espace étri­qué de la mai­son lon­do­nienne à double appar­te­ment : un jeu d’admiration, de haine et de crainte entre deux jeunes couples ins­tal­lés dans la même mai­son se noue autour de la nais­sance d’un enfant, et les effets de miroirs confèrent au film des relents hit­ch­co­ckiens réjouis­sants. Le drame We Are Never Alone (Nik­dy Nejsme Sami), de Petr Václav a brillé comme un petit bijou de noir­ceur, rele­vé d’une dose d’humour au vitriol. On connaît le réa­li­sa­teur tchèque pour son por­trait dif­fi­cile d’une jeune Rom dans Zane­ta (2014) ; son qua­trième film pro­longe le trait, en sui­vant plu­sieurs per­son­nages d’une bour­gade tchèque pris dans une situa­tion misé­rable : un père ter­ri­ble­ment hypo­con­driaque ; sa femme amou­reuse d’un mac gip­sy ; ce mac séduc­teur écon­duit par une de ses dan­seuses ; la dan­seuse alcoo­lique et atten­dant son mari incar­cé­ré ; et enfin deux enfants un peu per­dus qui s’amusent à tor­tu­rer des ani­maux. Cette triste faran­dole est menée avec beau­coup d’aisance sur un ter­rain tra­gi­co­mique, et laisse espé­rer le meilleur de ce cinéaste mon­tant. Eugène Green, sélec­tion­né pour Le Fils de Joseph (avec Amal­ric et De Mei­de­ros), pré­sen­tait une mise en scène baroque d’une radi­ca­li­té rare, sacrée et assez éton­nam­ment comique. Du côté du Forum, le Cana­dien Mark Lewis mon­trait Inven­tions, le déploie­ment ciné­ma­to­gra­phique de son tra­vail de vidéoaste-plas­ti­cien : plus d’une heure de tra­cking shots silen­cieux de Toron­to, Paris et São Pao­lo, où la tor­sion de l’espace dévoile des images inédites, donne vie à des ombres por­tées retour­nées par la camé­ra, et per­met, par une sor­tie de soi gui­dée par celle-ci, de por­ter un œil naïf et gour­mand sur les formes de l’es­pace urbain. Au mar­ché du film, enfin, on pou­vait décou­vrir cer­taines pro­po­si­tions auda­cieuses en Réa­li­té Vir­tuelle, comme Viens ! de Michel Reil­hac, un court (12 minutes) éro­tique, danse nup­tiale d’un sex­tuor de corps nus, igno­rant, sédui­sant puis dési­rant le sujet-« spec­tac­teur » dont on pressent les pos­si­bi­li­tés mul­tiples.