De cette vingt-deuxième édi­tion émergent prin­ci­pa­le­ment deux films, et sur­tout une actrice : Sigrid Boua­ziz.

Respiration difficile

Certes on ne sau­rait déni­grer la qua­li­té des pro­gram­ma­tions de Pan­tin ; cepen­dant l’on regrette par­fois de ne pas pou­voir don­ner iso­lé­ment leur chance aux films, les pico­rer un par un. En les enchaî­nant d’une traite, on manque par­fois de res­pi­ra­tion : le plai­sir est pla­fon­né par le niveau d’exigence d’une sélec­tion rare­ment géné­reuse ou aérée, dans laquelle il faut sou­vent avan­cer à tâtons. D’un extrême à l’autre : des films abs­cons dont on ne sait quoi tirer (Mange tes morts d’Amélie Der­lon Cor­di­na, Six degrés de sépa­ra­tion d’Harold Mil­ler) aux subits appels d’airs du fes­ti­val, tou­jours bien­ve­nus quoique sou­vent modestes (La Fugue de Jean-Ber­nard Mar­lin, Où je mets ma pudeur de Sébas­tien Bailly), la popu­la­tion de la sélec­tion grouille d’odes à la déroute, à la sor­tie de ter­rain, bien incar­nées par les pro­duc­tions Ecce (Déjeu­ner chez Ger­trude Stein d’Isabelle Prim, Mal­fai­sant d’Alexia Wal­ther et Maxime Matray). C’est le cabi­net des curio­si­tés : pris tous ensemble, les courts forment un grand tableau boi­teux et colo­ré, un amon­cel­le­ment ano­mique.

Rêve et réalité

Si l’on dis­tingue gros­siè­re­ment deux ver­sants de la jeune créa­tion fran­çaise, qui seraient d’un côté les réa­listes, et de l’autre les roman­tiques, alors Pan­tin a jeté son dévo­lu sur ces der­niers. L’incontournable Yann Gon­za­lez – sa car­rière en courts-métrages est peut-être la plus remar­quée de la décen­nie qui vient de s’écouler, notam­ment à Côté Court – était clai­re­ment atten­du après la pré­sen­ta­tion à Cannes des Ren­contres d’après minuit. Son nou­veau court Land of My Dreams fait mouche mais garde le goût d’un film quelque peu machi­nal, empreint du talent évident du cinéaste : alliance stu­pé­fiante de la ron­deur des corps et de l’angulosité des cadres, son har­mo­nie fron­tale envoûte for­cé­ment, et ce fil­mage sans faille fait le néces­saire pour habiller un film lan­ci­nant qui ne pro­pose pour­tant pas beau­coup plus que son actrice fétiche (Julie Bré­mont) et sa contrainte de lieu (la région de Por­to). Néan­moins, c’est bien dans cette veine roman­tique qu’on retrou­ve­ra nos deux coups de cœur du fes­ti­val ; deux films qui par­tagent éga­le­ment la grâce char­nue de Sigrid Boua­ziz : Jeanne de Dania Rey­mond et Pour la France de Shan­ti Masud.

Le défaut appa­rent de Jeanne est en fait sa plus éton­nante qua­li­té : court récit d’une jeune femme enfer­mée dans un hôpi­tal psy­chia­trique, per­sua­dée d’être Jeanne d’Arc, le film s’asphyxie dans une fer­me­té opi­niâtre. La séche­resse bla­farde des décors accueille des corps et des visages gon­flés (Sigrid Boua­ziz), tom­bants (un Benoît Jac­quot remar­quable) ou éti­rés (l’infirmière asia­tique) qui se donnent à scru­ter, plein cadre, dans toute l’irrégularité de leur chair. Ils forment un étrange por­trait de groupe du vivant pris dans un écrin mort, au son de la pieuse assu­rance d’une héroïne débous­so­lée, dont les prières butent sur des inté­rieurs inertes. Dania Rey­mond semble aus­si magni­fi­que­ment têtue que sa Jeanne. Son geste n’est jamais oblique ou acces­soire : elle va tout droit, au bout, comme gui­dée par la néces­si­té, quitte à fil­mer un contre­champ sur un pla­fond (peut-être le plan le plus stu­pé­fiant du fes­ti­val). Son aplomb fait de Jeanne un poème blanc et sévère, com­po­sé sur les thèmes du vivant, de la cer­ti­tude, du corps.

C’est cepen­dant Pour la France de Shan­ti Masud qui aura reçu notre Prix de la presse^[1]Remis avec Antoine Thi­rion (Inde­pen­den­cia), Clé­men­tine Gal­lot (Les Cahiers du ciné­ma) Jacques Ker­ma­bon (Bref), Lau­ra Tuillier (Trois Cou­leurs).. Bien que la réa­li­sa­trice se défende d’avoir vu le film de Wen­ders, on ne peut s’empêcher de pen­ser aux Ailes du désir, qui trouvent ici une rémi­nis­cence fémi­ni­sée, tein­tée de roma­nesque, que vient souf­fler sur Paris une actrice très berg­ma­nienne, Frie­de­lise Stutte. Le temps d’une nuit et d’un jour, se pré­sen­tant comme un ange, elle veille comme une fée sur une poi­gnée de jeunes gens qui gra­vitent alors avec elle. Bien sûr, Pour la France est beau, pré­cis, nim­bé d’un noir et blanc opa­lin, mais il n’est pas qu’un joli objet ana­chro­nique. La mise en scène, vir­tuose, emploie le clas­si­cisme comme un jeu des regards et des rap­ports fai­sant de cer­tains moments des bijoux de finesse et de pré­ci­sion (la scène du café). Elle l’invoque aus­si comme un songe, qui laisse sourdre une sorte de magie, d’enchantement noc­turne autour de la lune et des motifs musi­caux. Le film se tra­verse comme un conte de fées ; c’est un authen­tique envoû­te­ment, qui demeure en nous – jusqu’à, on l’espère, l’année pro­chaine.