À bout de souffle revient comme s’il ne nous avait jamais quit­tés. Paris a vieilli. Lui n’a pas chan­gé. Quel est donc ce drôle d’air qui flotte autour de nous ? Est-ce Paris qui refleu­rit, au seuil de l’é­té ? Mais au fait, pour tous ceux qui vont le voir pour la pre­mière fois, c’est quoi, À bout de souffle ?

C’est une his­toire qui com­mence à Mar­seille, passe par Orly et se ter­mine à Paris, rue Cam­pagne-Pre­mière.

C’est l’his­toire d’un type qui passe d’une bagnole à l’autre et finit sa course à pied. C’est l’his­toire d’une fille qui passe d’une robe à l’autre mais garde sa coupe de che­veux jus­qu’au bout.

C’est un polar qui se trans­forme en film sen­ti­men­tal puis rede­vient polar. C’est un film sen­ti­men­tal qui se fait trouer par le polar.

C’est Le Grand Som­meil + Les Amants de la nuit. C’est comme une nou­velle de Dino Buz­za­ti revue et cor­ri­gée par Ray­mond Chand­ler.

C’est l’his­toire d’un type qui s’embarque dans une sale affaire, puis l’ou­blie pour se bala­der dans Paris. C’est l’his­toire d’une fille qui se balade dans Paris et se retrouve embar­quée dans une sale affaire.

C’est l’his­toire d’un type qui se démène pour récu­pé­rer un gros paquet de fric et com­prend, une fois qu’il le tient entre ses mains, que ce fric n’a aucune valeur. C’est l’his­toire d’une fille qui tient la vie d’un homme entre ses mains et com­prend que, pour sa car­rière, la vie de cet homme n’a aucune valeur.

C’est l’his­toire d’un type qui conduit une bagnole et dit : « Il ne faut jamais frei­ner. »

C’est l’his­toire d’une Amé­ri­caine qui vit dans un film fran­çais. C’est l’his­toire d’un Fran­çais qui vit dans un film amé­ri­cain. C’est une his­toire pos­sible des rap­ports entre la France et les États-Unis. C’est l’his­toire d’une fille et d’un type qui, dans la même ville, dans la même rue, dans le même lit, quoi qu’il arrive, sont tou­jours sépa­rés par l’O­céan Atlan­tique.

C’est une his­toire d’a­mour entre une indé­cise et un type déter­mi­né.

C’est l’his­toire d’un type qui, dès qu’il s’ar­rête de cou­rir, meurt.

C’est l’his­toire d’un type mobile qui aime une fille stable.

C’est l’his­toire d’un type qui choi­sit d’at­tendre alors que tout le pousse à agir.

C’est l’his­toire d’un type recher­ché par les flics pour avoir buté l’un d’entre eux. C’est l’his­toire de la vitesse du monde, des filles qui s’y adaptent et des gar­çons qui ne s’y adap­te­ront jamais.

C’est une his­toire qui se passe à Paris, avec ses ave­nues qui tremblent, ses places qui sautent, ses petites rues sans fin, ses pas­sages secrets et ses appar­te­ments pou­drés de lumière.

C’est l’his­toire d’un type qui ponc­tue les moments cru­ciaux de sa vie par un petit aller-retour de son pouce sur ses lèvres.

C’est l’his­toire d’un type qui se fourre dans la gueule du loup et d’une fille qui ouvre la bouche.

C’est une his­toire pleine de types louches, de ban­dits, de tra­fi­quants, de flingues, de voi­tures volées, de fila­tures, de cadavres, de jazz, de cos­tards et de petites pépées.

C’est l’his­toire d’un type qui a déci­dé qu’il ne cou­che­rait qu’a­vec une seule fille et d’une fille qui a déci­dé qu’elle ne se refu­se­rait qu’à un seul type.

C’est une his­toire d’a­mour entre Jean Seberg et Jean-Paul Bel­mon­do.

C’est l’his­toire d’un type qui veut par­tir à Rome et d’une fille qui veut res­ter à Paris.

C’est une his­toire où la vio­lence sur­git sans crier gare. C’est l’his­toire d’un type consé­quent : il meurt de ce par quoi il a vécu.

C’est l’his­toire d’un type qui n’aime pas la musique, sauf le Concer­to pour cla­ri­nette de Mozart.

C’est l’his­toire d’un type qui devient célèbre au moment où sa condi­tion requiert l’a­no­ny­mat le plus com­plet.

C’est l’his­toire de toutes les filles qu’on ne com­prend pas parce qu’elles parlent une langue étran­gère.

C’est l’his­toire d’un type qui a la tête dans les nuages et d’une fille qui garde les pieds sur terre.

C’est l’his­toire d’un type qui pique du fric à tout le monde mais refuse qu’on lui en donne. C’est l’his­toire d’un meur­trier avec une morale, puis­qu’il sait dire : « Ceci est dégueu­lasse. »

C’est une his­toire drôle avec une vraie chute à la fin.

C’est tout sauf une his­toire. C’est une série noire. C’est une série B. C’est une ques­tion de vie ou de mort. C’est le ciné­ma qui sort de ses gonds. C’est Paris, 1959. C’est Michel Poic­card. C’est Jean-Luc Godard.