Les humains enva­hissent le ter­ri­toire de deux clans de blai­reaux enne­mis, et ceux-ci s’al­lient pour décla­rer la guerre aux enva­his­seurs. Leurs armes : déri­sion, humour, sacri­fice, méta­mor­phose, un solide sens du rythme chez le réa­li­sa­teur et une ani­ma­tion sans faille. Pom­po­ko est une œuvre ico­no­claste de Taka­ha­ta, drôle, amère et intel­li­gente.

Isao Taka­ha­ta est, avec Hayao Miya­za­ki, le second prin­ci­pal réa­li­sa­teur à avoir œuvré pour le pres­ti­gieux stu­dio Ghi­bli. Si les deux com­plices ont sou­vent tra­vaillé ensemble, l’œuvre de Taka­ha­ta est à pla­cer sous le signe d’un quo­ti­dien plus pai­sible que les fresques gran­di­lo­quentes et dan­tesques de Miya­za­ki. Il a réa­li­sé l’i­né­dit à ce jour Omo­hide Poro­po­ro, ain­si que le mécon­nu Mes voi­sins les Yama­da. Si son nom reste incon­nu du grand public, son film le plus connu – Le Tom­beau des lucioles – a lar­ge­ment contri­bué à la recon­nais­sance du ciné­ma d’a­ni­ma­tion en France, et reste un chef-d’œuvre bou­le­ver­sant qui dépasse lar­ge­ment les limites de son genre ciné­ma­to­gra­phique. C’est ain­si que la sor­tie, aujourd’­hui, de ce Pom­po­ko peut éton­ner, tant il est hété­ro­clite dans la fil­mo­gra­phie du réa­li­sa­teur. Isao Taka­ha­ta reste avant tout un peintre du quo­ti­dien, et si la fan­tai­sie prend place dans cet uni­vers, ce n’est que très rare­ment.

Pom­po­ko conte l’his­toire de deux clans de blai­reaux (« tanu­ki »), de nos jours, qui se dis­putent la supré­ma­tie sur un petit mor­ceau de ter­rain et une mai­son aban­don­née. La guerre fait rage jus­qu’au jour où l’homme reprend le contrôle du ter­rain, chas­sant les com­bat­tants, et leur reti­rant leur rai­son de com­battre. Ils décident donc de s’u­nir et de chas­ser les humains. Quand ils se rendent compte de leur impuis­sance, ils décident de faire appel à leurs antiques pou­voirs de méta­mor­phoses pour conqué­rir le monde de ces usur­pa­teurs. Il s’a­git d’un baroud d’hon­neur, pour mon­trer aux humains qu’ils ne sont pas les seuls habi­tants de ce monde.

La mytho­lo­gie japo­naise prête à – au moins – deux ani­maux le don de méta­mor­phose et des inten­tions par­fois mal­veillantes à l’é­gard des humains : ce sont les Tanu­ki et les renards – les Kit­su­né. Ces deux ani­maux sont d’an­ciens « petits dieux », dont le culte est encore très pré­sent, sinon dans la culture japo­naise actuelle, au moins dans le monde conté par Miya­za­ki et Taka­ha­ta. Les Tanu­ki de Pom­po­ko pos­sèdent à plus ou moins grande échelle ce don de méta­mor­phose, mais ils sont en dehors de cela par­fai­te­ment proches des humains, et c’est comme eux qu’ils se battent, dis­cutent, par­le­mentent, cour­tisent… Ils res­tent cepen­dant inadap­tés à la socié­té humaine moderne – ils ne savent plus guère se trans­for­mer conve­na­ble­ment, à la dif­fé­rence de leurs cou­sins les Kit­su­né, qui eux ont par­fai­te­ment réus­si leur inté­gra­tion dans le monde. Ceux-ci évo­luent par­mi nous avec une remar­quable aisance, et tiennent d’ailleurs des bars à hôtesses.

Le mys­tère se résout donc : Taka­ha­ta vêt ici les humains des ori­peaux des Tanu­ki, mais c’est bien la chro­nique d’une frac­tion de la socié­té, qui vivrait encore selon d’an­ciennes lois et cou­tumes face à un monde tou­jours plus rapide et cynique, qu’il dépeint. Ils vivent selon un code moral for­gé par la nature, et Taka­ha­ta se pose comme une sorte de Rous­seau, prô­nant un retour à l’é­tat de nature, à l’hu­mi­li­té et au res­pect entre les êtres. Comme dans Le Voyage de Chi­hi­ro, le mes­sage en fili­grane est une idéo­lo­gie tra­di­tio­na­liste, ferme sans être dog­ma­tique : les voies du pas­sé ne sont pas for­cé­ment rétro­grades, et contiennent une sagesse qu’il convien­drait aujourd’­hui de consi­dé­rer à nou­veau. Les humains pré­sents dans le film sont quant à eux dia­phanes, atta­chés à leurs nou­velles normes et cou­tumes, qui se centrent prin­ci­pa­le­ment autour de l’in­di­vi­dua­li­té et d’un quo­ti­dien fade et ryth­mé par le tra­vail. La pré­fé­rence de Taka­ha­ta va donc clai­re­ment à ses héros ani­maux : même les renards, pour cyniques et mes­quins qu’ils soient, res­tent en cela fidèles à leur nature, ce qui n’est fina­le­ment pas le cas des humains.

Pom­po­ko est donc un film à la den­si­té cultu­relle et tra­di­tion­nelle impres­sion­nante, et c’est éga­le­ment le cas d’un point de vue pic­tu­ral : c’est pour Taka­ha­ta le film de toutes les folies. Dans la scène de la pre­mière bataille, ou lorsque les Tanu­ki décident de prendre la ville des humains d’as­saut et de leur infli­ger une grande parade des fan­tômes et des illu­sions, toutes les extra­va­gances gra­phiques sont per­mises. Isao Taka­ha­ta ose toutes les audaces grâce à un média qui, à l’é­poque de réa­li­sa­tion du film (1994), était le seul à per­mettre une telle folie visuelle. L’hu­mour est omni­pré­sent, bien que le scé­na­rio oscille tou­jours entre la peur de l’homme et le déses­poir de voir dis­pa­raître son mode de vie, si ce n’est pas cette vie même…

Fina­le­ment, mal­gré les appa­rences, Pom­po­ko n’est ni un film mineur, ni un film léger. C’est un film d’une richesse cultu­relle appré­ciable, et au mes­sage clair, mais qui n’im­pose rien et laisse à son spec­ta­teur le loi­sir de se lais­ser sim­ple­ment por­ter par un rythme sou­te­nu et une mise en scène déli­rante, foi­son­nante, et d’une infi­nie richesse. La thèse éco­lo-huma­niste sou­te­nue par le scé­na­rio – comme dans Nau­si­caä ou Prin­cesse Mono­noke – est intel­li­gem­ment expo­sée, et se refuse à la faci­li­té d’une intrigue idyl­lique. Pom­po­ko est un film drôle, enjoué, ryth­mé, intel­li­gent, mais Taka­ha­ta le rap­pelle : si les humains ne sont pas les seuls habi­tants de ce monde, et s’ils doivent la consi­dé­ra­tion à d’autres espèces, il faut qu’ils se sou­viennent de leurs devoirs avant qu’il ne soit trop tard…