Depuis le triomphe d’Un pro­phète, Jacques Audiard trône impé­rieu­se­ment au som­met du ciné­ma fran­çais, adou­bé par ses pairs, la cri­tique et le public. Si les pre­mières œuvres de sa fil­mo­gra­phie pou­vaient encore faire débat, Un pro­phète a semble-t-il mis tout le monde d’ac­cord, même ceux qui, du bout des lèvres, admettent dif­fi­ci­le­ment l’in­con­tes­table puis­sance nar­ra­tive et esthé­tique du film. De rouille et d’os déboule trois ans après le triomphe du pré­cé­dent sur la Croi­sette, mi-poids lourd (Cotillard tout en haut de l’af­fiche), mi-chal­len­ger : ôtant pro­vi­soi­re­ment son cos­tume sur mesure de maître du polar, Audiard ose le drame social ten­dance mélo assu­mé… sans réel­le­ment convaincre.

La mécanique Audiard

Recon­nais­sons au cinéaste un talent cer­tain pour don­ner à ses comé­diens de juteuses par­ti­tions, suf­fi­sam­ment allé­chantes pour convaincre par exemple la désor­mais inter­na­tio­nale Marion Cotillard de jouer à nou­veau dans sa langue natale. Fal­lait-il que la star accepte de se lais­ser fil­mer de la sorte pour admettre une bonne fois pour toutes que son suc­cès pla­né­taire n’é­tait pas usur­pé ? Loin du gla­mour hol­ly­woo­dien mais pas moins chic, l’ac­trice ajoute désor­mais à son CV déjà impres­sion­nant le nom du réa­li­sa­teur fran­çais, et l’as­so­cia­tion ne manque pas d’al­lure. Sur­tout, leur col­la­bo­ra­tion a le mérite de régler une bonne fois pour toutes un mal­en­ten­du somme toute assez désa­gréable : pour ceux qui en dou­taient encore, De rouille et d’os confirme que Marion Cotillard est, sans conteste, une vraie et bonne actrice.

Cela pour autant n’est pas suf­fi­sant pour faire du suc­ces­seur de l’i­noxy­dable Un pro­phète l’œuvre écra­sante qui vien­drait défi­ni­ti­ve­ment convaincre les scep­tiques. La rou­blar­dise et le manié­risme du réa­li­sa­teur ne se sont pas mira­cu­leu­se­ment éva­po­rés, son goût pour les effets un peu chic et mode non plus. Tout au plus trouve-t-on dans De rouille et d’os une forme d’op­ti­misme sal­va­teur qui vien­drait faire la nique aux impro­bables coups du sort qui s’a­charnent sur les héros de ce drame sou­vent trop démons­tra­tif. Des escrocs pathé­tiques de Regarde les hommes tom­ber au caïd faus­se­ment trans­pa­rent d’Un pro­phète, le véri­table attrait du ciné­ma d’Au­diard réside dans ses per­son­nages cafar­deux confron­tés de façon spec­ta­cu­laire aux hasards de la vie, traî­nés vers le fond puis rame­nés à l’air libre. De rouille et d’os ne déroge pas à la règle mais tente de la trans­cen­der, de don­ner à la chro­nique sociale des airs de conte dépres­sif dont les accents roman­tiques colorent de rose le noir pro­fond qui enrobe habi­tuel­le­ment les films du cinéaste.

Glauque Story

Le scé­na­rio réunit Ali (Mat­thias Schoe­naerts, l’im­pres­sion­nante révé­la­tion de Bull­head), bloc de muscles flan­qué d’un môme de cinq ans dont il ne sait trop quoi faire, et Sté­pha­nie (Cotillard), grande gueule un peu pau­mée qui gagne sa vie en dres­sant des orques pour les spec­tacles d’un centre aqua­tique d’An­tibes. Dans l’en­vers du décor de la cité bal­néaire, Audiard scrute le moche et le triste, sans morgue ni condes­cen­dance, mais avec le désir un peu trop appuyé de dres­ser un état des lieux défi­ni­ti­ve­ment sinistre du quo­ti­dien des lais­sés-pour-compte pour les­quels la misère n’est pas vrai­ment moins pénible au soleil. Le cata­logue n’est pas exhaus­tif mais tout de même édi­fiant : Ali, sans emploi ni épouse, un petit gar­çon sur les bras, débarque sans crier gare chez une sœur per­due de vue (Corinne Masie­ro, décou­verte dans Louise Wim­mer), elle-même pré­caire mais débrouillarde, à l’in­verse de son frère qui, lui, vit de petits tra­fics et boucle ses fins de mois en par­ti­ci­pant à des com­bats clan­des­tins de street fight. De l’autre côté, Sté­pha­nie se fait tabas­ser dans des boîtes de nuit où elle traîne son spleen avant de perdre ses deux jambes dans un acci­dent de tra­vail. L’u­nion impro­bable de ces figures cabos­sées par la vie, entre ami­tié, plan cul et amour qui ne dit pas son nom, trou­ve­ra sa force dans les ravages du des­tin, le scé­na­rio (ins­pi­ré d’un roman de Craig David­son) addi­tion­nant les rebon­dis­se­ments avec la fougue d’un che­val au galop.

Malin, Jacques Audiard l’est assu­ré­ment, et doué, aus­si : il faut un talent cer­tain et une sacrée confiance en soi pour fil­mer, sans craindre le ridi­cule, une Marion Cotillard déci­dée à reprendre sa vie en main pen­dant qu’en fond sonore, l’é­pui­sant « Fire­works » de Katy Per­ry brise les tym­pans des spec­ta­teurs. La scène ne dure que quelques secondes et ne sau­rait résu­mer à elle seule le film entier (loin de là, même), mais elle illustre plu­tôt bien toute l’am­bi­guï­té du cinéaste. Que sont ces per­son­nages, si ce n’est des arché­types qui peinent à exis­ter en dehors de ce que leur inflige le des­tin ? Audiard, pour­tant, ne ménage pas sa peine et mul­ti­plie les pistes nar­ra­tives, mais ne par­vient jamais à les exploi­ter réel­le­ment, à les faire coexis­ter. La rela­tion Ali-Sté­pha­nie, pleine de pro­messes, com­mence fort (très belle scène où le colosse, peu impres­sion­né par le han­di­cap de la jeune femme, l’emmène se bai­gner) mais finit par se déli­ter, moins pour des rai­sons scé­na­ris­tiques que parce que le cinéaste semble s’en dés­in­té­res­ser. Idem pour l’in­té­gra­tion pro­gres­sive de la jeune femme dans le milieu du street fight, beau sujet ici à peine effleu­ré. Pour sûr, Audiard sait tou­jours se mon­trer spec­ta­cu­laire (la scène du lac gelé), mais ne par­vient que rare­ment à rendre pal­pable la détresse de ses per­son­nages, en dépit de l’in­ves­tis­se­ment évident, et réel­le­ment bluf­fant, de ses comé­diens (Cotillard, on l’a déjà dit, mais éga­le­ment Schoe­naerts, ou le petit Armand Ver­dure, sont par­faits). Un peu trop sûr de ses effets, à l’i­mage de ces plans bai­gnés de lumière et rem­plis de silence qui vou­draient tant dire mais n’é­voquent rien, De rouille et d’os est tout entier tour­né vers son envie d’être grand, quand il aurait tant gagné à se faire hum­ble­ment petit, et lais­ser le soin aux figures qu’il met en scène d’en­va­hir l’é­cran, et d’en­fin nous émou­voir.