Critique : Les Pleins pouvoirs, de Clint Eastwood

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22 juin 2019

Les Pleins pouvoirs

Ouvrir les yeux

« On peut y aller, le spectacle est terminé ». Les corps sont tombés comme des mouches sous les coups de feu ininterrompus de gueules cassées, sourires sardoniques aux lèvres, là pour saccager un décor et massacrer les figurants d’un Far West opératique réduit à des archétypes usés jusqu’à la corde. Caché dans un cercueil, celui qui n’a pas de nom, mais bien un pied dans la tombe, assiste à ce petit théâtre de l’ignominie vengeresse (un gang en décime un autre). Nous sommes en 1964 et Clint Eastwood demeure encore un « étranger » pour beaucoup. Dans Pour une poignée de dollars de Sergio Leone, il incarne un tueur à gages (du moins le devine-t-on à sa dextérité à manier la gâchette) voué à devenir célèbre, venu de nulle part et qui ne fera jamais que passer, une sorte d’ange Gabriel disparaissant aussitôt après avoir accompli son semblant de mission, aux tenants et aboutissants incertains, qui esquissent les contours flous d’un monde en pleine déréliction que le moindre geste menace d’ensevelir. Passé à tabac pour avoir rendu sa liberté à une femme subissant le joug du salaud local (Gian Maria Volonté) et quasi laissé pour mort, il parvient à s’échapper et à se réfugier, ironie du sort, chez le croque-mort du village, assistant dès lors dans l’ombre, à l’abri des regards, au chaos qu’il a lui-même orchestré. Si dans Pour une poignée de dollars les hommes se donnent en spectacle, celui qui n’a pas de nom reste avant tout embusqué dans les coulisses, guette la plupart du temps dans l’angle mort de la scène, attend patiemment son heure. Et quand il agit, c’est plutôt en retour. Après-coup…

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