Pour rem­plir son office, un fes­ti­val se doit de pré­sen­ter un film qui ne recule devant rien. Pour ce que nous avons vu des sélec­tions, Cold Fish est celui-là. Et pour­tant, il s’agit de la chro­nique d’une famille, par le tru­che­ment de laquelle on peut déce­ler le por­trait d’une socié­té dys­fonc­tion­nelle ron­gée par une vio­lence conte­nue, la frus­tra­tion sociale et la com­plexi­té des rela­tions inter­gé­né­ra­tion­nelles. C’est-à-dire le genre de trame que nous offre régu­liè­re­ment la pro­duc­tion nip­ponne dis­tri­buée en Europe, citons par exemple Tokyo Sona­ta de Kiyo­shi Kuro­sa­wa ou Still Wal­king de Hiro­ka­zu Kore-eda. Sauf que Sono Sion est aux manettes et que le type est un bor­der­line nihi­liste, visi­ble­ment très fier de ce sta­tut.

Sha­mo­to est le pro­prié­taire d’un modeste maga­sin de pois­sons tro­pi­caux. Sa famille, pas­sons les détails, se retrouve sous la férule du prince – il roule en Fer­ra­ri – de l’aquarium et de la pois­caille exo­tique. Détail impor­tant, ce der­nier s’a­vère aus­si un psy­cho­pathe doté d’un auto­ri­ta­risme qui fait que ses paroles sont éruc­tées et non pro­non­cées, sans doute une très sub­tile dénon­cia­tion d’un ata­visme mili­ta­riste japo­nais (l’ar­mée de ven­deuses de son maga­sin porte tee-shirts mou­lants et shorts courts… camou­flage). Obsé­dé sexuel et san­gui­naire, il fait de Sha­mo­to, paran­gon de la pas­si­vi­té et de la viri­li­té zéro, sa chose. Ce der­nier s’y conforme dans une ser­vi­li­té hébé­tée. Jusqu’à quand ? Le film est ryth­mé par un compte à rebours récur­rent à l’écran ; on se dit donc que Cold Fish nous mène quelque part. Ceci tient en une liste pleine de réjouis­sances mon­tant en puis­sance au fil du récit : for­ni­ca­tions sau­vages en série et rafales de viols, lâchés de chairs fine­ment émin­cées dans la rivière, nuages de cendres fai­sant suite à une fâcheuse ten­dance à la cré­ma­tion des os, pénis sec­tion­nés, corps évis­cé­rés… À ce stade, une décep­tion, pour ne pas dire une faute de goût : pas la moindre scène d’anthropophagie. Ce menu est pré­sen­té dans un régime visuel oscil­lant entre un pro­saïsme tri­vial et des pous­sées de fièvre tom­bant inva­ria­ble­ment à plat. On est volon­tiers prêt à suivre les fous, japo­nais ou autres, mais pas n’importe les­quels.