Fading fut pré­sen­té dans la sec­tion Oriz­zon­ti lors de la der­nière Mos­tra de Venise. Pour des rai­sons for­cé­ment mau­vaises, nous n’avions pas eu le temps de nous attar­der sur cette œuvre sin­gu­lière et pas­sion­nante d’Olivier Zabat, dont une dis­tri­bu­tion en salle serait fort bien­ve­nue.

Fading est un de ces films inclas­sables, notam­ment du fait de son sta­tut expé­ri­men­tal et hybride, avec ses « per­son­nages du réel » que le geste ciné­ma­to­gra­phique accom­pagne dans leurs tra­jec­toires. À leur côté, Oli­vier Zabat vit et éprouve l’expérience, entraî­nant avec lui camé­ra et spec­ta­teurs. Si l’on devait convo­quer quelques réfé­rences, un bien étrange équi­page se for­me­rait : Irène d’Alain Cava­lier, REC de Paco Pla­za, Era­se­rhead de David Lynch, Api­chat­pong Wee­ra­se­tha­kul (plu­tôt Syn­dromes and a Cen­tu­ry), et quelques autres. On se dit aus­si que si Jacques Tati s’était lan­cé dans le film d’effroi, son sens de la dila­ta­tion et de la conta­mi­na­tion des effets aurait pu don­ner quelque chose d’assez proche. Mais cette petite liste n’engage à rien, car il faut sur­tout men­tion­ner qu’Olivier Zabat et son der­nier film n’appartiennent qu’à eux-mêmes.

Le cinéaste nous pro­pose une plon­gée dans les ténèbres, ceci à deux échelles au moins : l’une visuelle – deux lieux sou­ter­rains hau­te­ment anxio­gènes, un par­king en sous-sol et les inter­mi­nables cor­ri­dors d’un hôpi­tal – et l’autre imma­té­rielle, que l’on défi­ni­ra comme les tour­ments de l’âme. Seconde dua­li­té que cette alter­nance entre un duo de gar­diens de nuit aspi­ré dans le flux et les pro­fon­deurs de champ du dédale de cou­loirs et cette sorte de vieux punk – tatoué, per­cé, sca­ri­fié, qui ne tar­de­ra pas à se piquer – vivant reclus dans un trou fai­sant figure de béance entre le monde des vivants et celui des morts. Per­çu lon­gue­ment en focale courte dans la scène d’ouverture, ce corps presque sta­tu­fié ne se trouve déjà plus en rela­tion avec un autre plan et champ que lui-même. Il est son seul objet et sujet, se pho­to­gra­phiant et fil­mant obses­sion­nel­le­ment avec son télé­phone por­table, com­po­sant une sorte de mons­trueuse vani­té à la beau­té mélan­co­lique fou­droyante.

Au-des­sus de la chaus­sée, dans le monde des « encore-vivants », on jouit, mal­gré la nuit, d’un peu de lumière et du fris­son de la vitesse, sur deux ou quatre roues, seul ou en meute. Puis il s’agit bien­tôt pour Mar­co et Ver­li­sier de s’aventurer dans d’autres limbes : un lieu de tra­vail où ils sont per­sua­dés d’une pré­sence dési­gnée par « ils » et « eux ». L’idée d’un monde en proie à la para­noïa – notam­ment avec l’intervention de dif­fé­rents régimes d’images – résonne avec puis­sance dans Fading, où à force de sur­veiller on est for­cé­ment assailli, et qu’à défaut d’une réa­li­té de la menace, on peut tou­jours inven­ter ou ima­gi­ner cette der­nière. De cette dimen­sion disons poli­tique, des ques­tions de ciné­ma tout à fait essen­tielles s’ins­crivent en écho. Notam­ment celle de la croyance dans les méca­nismes de l’apparition et de la pro­jec­tion, ceci étant une fonc­tion humaine qui n’a pas atten­du l’apparition de la tech­nique du ciné­ma­to­graphe. Très ancré dans le contem­po­rain, Fading s’avère aus­si, par un mou­ve­ment de balan­cier, mar­qué par une forme de pri­mi­ti­visme rési­dant dans cette lumière qui vacille appe­lée ciné­ma, et dans cet œil qui la regarde, l’imagine.