Emma­nuel Mou­ret pour­suit son tra­vail de varia­tions sen­ti­men­tales, de petites et grandes misères du couple, dans un beau jeu d’équilibriste entre le léger et le grave. Dans la droite ligne de ses pré­cé­dents films, il use et abuse de l’humour absurde, qui cette fois-ci ne se can­tonne pas au verbe mais se délecte de bur­lesque. Même si on est un peu aga­cé par cer­tains pro­cé­dés trop atten­dus, on salue la construc­tion intel­li­gente de l’histoire et on se régale de trou­vailles comiques.

Emma­nuel Mou­ret fait des films pour embras­ser les jolies filles. Fré­dé­rique Bel et Fan­ny Valette dans Chan­ge­ment d’adresse (2006), Vir­gi­nie Ledoyen dans Un bai­ser s’il vous plaît (2007), Fré­dé­rique Bel de nou­veau, Judith Godrèche et Debo­rah Fran­çois dans Fais-moi plai­sir ! Le met­teur en scène, éga­le­ment acteur de ses films, a trou­vé un bon filon et il s’en pour­lèche les babines. Son der­nier film reprend les mêmes thé­ma­tiques que les pré­cé­dents : explo­ra­tion du couple et de ses limites, navi­ga­tion sur le fil ten­du des dési­rs, des fan­tasmes, de la fron­tière rêve/réalité… Comme depuis ses débuts, il s’appuie sur un res­sort comique et un ton a prio­ri léger, qui bas­cule en fait sans cesse entre ce qui est futile et ce qui ne l’est pas, ce qui relève du détail et ce qui prête à consé­quences. Son ton déli­cieu­se­ment désuet et absurde et les jeux avec les mots et avec l’espace carac­té­risent son ciné­ma au moins depuis Chan­ge­ment d’adresse.

Fais-moi plai­sir ! n’y fait pas excep­tion. Soit Ariane (Fré­dé­rique Bel) et Jean-Jacques (Emma­nuel Mou­ret), jeunes amou­reux. Leur appar­te­ment, où débute le film, est à l’image de leur couple : deux enti­tés réunies, à la fois indé­pen­dantes et assem­blées. Pour ren­for­cer leur couple, Ariane prie Jean-Jacques d’aller au bout de ses fan­tasmes avec Éli­sa­beth (Judith Godrèche), une jeune incon­nue : à des secrets et des jalou­sies elle pré­fère la consom­ma­tion avé­rée et sue. Mais ce que Jean-Jacques ne sait pas, c’est qu’Élisabeth est la fille du pré­sident de la Répu­blique.

Avouons-le, le début du film nous a peu réjoui. La pre­mière séquence dans l’appartement du couple est très atten­due, le ton à la Roh­mer ou faus­se­ment nou­velle vague (la dic­tion des acteurs, le côté très dia­lo­gué) ennuie, sonne faux et fina­le­ment fonc­tionne mal : on est mal à l’aise pour Emma­nuel Mou­ret, dont les gags du début n’ont rien d’original. On a déjà vu ça chez lui et ça ne nous séduit plus. Là où le cinéaste se renou­velle avec bon­heur en revanche, c’est dans l’utilisation du plus pur bur­lesque. L’auteur se vautre dans le comique de geste, se prend pour un Marx Bro­ther ou un Bus­ter Kea­ton filant la blague jusqu’au bout : la scène du rideau coin­cé dans la bra­guette de Jean-Jacques est ain­si une petite mer­veille de drô­le­rie. Toutes ces trou­vailles comiques pos­sèdent certes un petit côté atten­du (tiens, un vase posé sur la che­mi­née du pré­sident : un objet où se coin­cer la main ; oh ! une sculp­ture de femme nue posée sur le siège des toi­lettes : le por­table tombe dedans, le héros plonge sa main entre les cuisses de la sta­tue et inévi­ta­ble­ment la porte s’ouvre sur l’assistant d’Elisabeth) ; mais elles fonc­tionnent, notam­ment grâce au jeu des acteurs. Le réa­li­sa­teur a tapé dans le mille en choi­sis­sant Judith Godrèche en fille de pré­sident, tou­jours par­faite pour jouer les belles un peu nunuches avec une jus­tesse et une drô­le­rie dérou­tantes. Lui-même, avec sa tête un peu de tra­vers et ses gros yeux d’étonné a le phy­sique du mal­adroit sen­sible, tendre au grand cœur qui plaît aux jeunes filles en fleur. Fré­dé­rique Bel étonne et ravit tou­jours, avec sa capa­ci­té à adop­ter des expres­sions très diverses, sa voix un peu désuète et son corps appe­lant l’amour. Autre res­sort comique, là encore signa­ture d’Emmanuel Mou­ret, l’utilisation des petits espaces, seg­men­tant et rap­pro­chant les corps et les cœurs, mis en balance ici avec les grands espaces de l’appartement et du bureau pré­si­den­tiels (là encore objet de belles trou­vailles comiques comme l’ascenseur à recon­nais­sance vocale).

En sus des scènes pro­pre­ment comiques, la réus­site du film tient dans la place que tiennent pré­ci­sé­ment ces scènes dans l’avancement de l’histoire. Apo­gée de l’embrouillamini où se retrouve le héros, pris au piège d’un milieu dont il ignore les codes, elles jouent le rôle de cata­ly­seur et per­mettent de glis­ser vers la séquence avec la troi­sième femme (Débo­rah Fran­çois), autre pos­si­bi­li­té éro­tique explo­rée. La jonc­tion se fait alors judi­cieu­se­ment vers les retrou­vailles, au bout de la nuit pas­sée cha­cun de son côté, du couple. Et la balance grave/léger revient au pre­mier plan pour livrer une fin qui ne relève jamais de la morale. Comme tou­jours chez Emma­nuel Mou­ret, et c’est ce qu’on aime chez lui.