Si Thor : Ragna­rok ne rompt pas la mono­to­nie des pro­duc­tions Mar­vel, il a le mérite de mettre en exergue ce qui anime aujourd’hui le pro­jet de la fran­chise Aven­gers. Dès ses pre­mières minutes, Ragna­rok donne pour­tant des gages de rup­ture : d’un côté la tra­gé­die sha­kes­pea­rienne du pre­mier volet fait place nette à la farce et l’autodérision, de l’autre la lan­cée du récit for­mule la pro­messe d’une dis­lo­ca­tion de la méca­nique qui struc­ture en fili­grane les récits de super-héros. La mise en place du feuille­té nar­ra­tif repose ain­si sur une série de trouées qui prennent lit­té­ra­le­ment la forme de dif­fé­rents por­tails per­met­tant de pas­ser d’une couche à une autre : le Bifröst d’Asgard, les cercles magiques du Doc­teur Strange, ou encore la porte ver­dâtre d’où s’échappe la grande méchante du film, cam­pée par une Cate Blan­chett en roue libre. Où mène cette poro­si­té des pixels ? La réponse qu’apporte le film n’est d’abord pas sans intri­guer : dans une décharge à ciel ouvert, ciel creu­sé de dif­fé­rents trous d’où tombent les rebuts per­dus du cos­mos. Qui règne en maître sur cette décharge en dehors du temps et de l’espace où les choses ne vieillissent pas ? Un tyran cabo­tin joué par Jeff Gold­blum, « Le Grand Maître, « l’Originel ». Le choix de l’acteur n’est bien enten­du pas ano­din : Gold­blum est l’emblème de deux block­bus­ters des 1990 qui ont posé les jalons (la des­truc­tion mas­sive dans Inde­pen­dence Day, le recours aux CGI dans Juras­sic Park) des diver­tis­se­ments hol­ly­woo­diens d’aujourd’hui (il n’est d’ailleurs pas le seul acteur venu de Juras­sic Park – son com­père Sam Neill y appa­raît aus­si le temps d’une scène). La décharge où se croisent le nou­veau et l’ancien, une ima­ge­rie kitsch et la sophis­ti­ca­tion des effets numé­riques, se pré­sente ain­si autant comme un ter­rain de jeu forain qu’un retour à l’origine – et il est en cela logique que s’y terre Hulk, être de pul­sions qui refoule dans ce para­dis du diver­tis­se­ment les trau­mas de son alter ego rai­son­né, Bruce Ban­ner.

L’obsession du film pour les trous a d’ailleurs quelque chose d’ouvertement régres­sif – Thor et ses com­pères quit­te­ront la dite décharge en emprun­tant un autre trou/portail spa­tio-tem­po­rel dési­gné par le nom « d’Anus de Satan » –, mais sa signi­fi­ca­tion pro­fonde est à rebours des pistes lan­cées ini­tia­le­ment. Non seule­ment Ragna­rok ne fait de cette décharge qu’une paren­thèse dans un récit qui finit là où il a com­men­cé (même la scène d’ouverture, appa­rem­ment auto­nome, a une fonc­tion dans la réso­lu­tion finale), mais de plus le chaos du décor révèle in fine sa dimen­sion méca­nique – chaque per­son­nage ren­con­tré consti­tuant la pièce d’une nar­ra­tion peu sur­pre­nante et au fond bien hui­lée, ce dont le film a conscience, en témoignent les gags qui tentent de désa­mor­cer, par l’autodérision, la nature pré­vi­sible et répé­ti­tive des rebon­dis­se­ments. C’est un autre trou qui donne la clef qui man­quait pour com­prendre où allait le film depuis le début : le trou qui se creuse sur le visage même de Thor, énu­cléé au cours de la bataille finale. Ce trou n’est pas la marque d’une trans­for­ma­tion pro­fonde mais consti­tue l’accomplissement de la des­ti­née tra­cée dès le pre­mier épi­sode des aven­tures du Dieu nor­dique : désor­mais sem­blable à son père Odin, Thor peut enfin deve­nir roi et bou­cler ain­si le pro­gramme nar­ra­tif, que chaque film Mar­vel semble désor­mais mas­quer par une fausse sin­gu­la­ri­té (ici, le détour pop) à même de le dis­tin­guer de ses cou­sins. En don­nant l’impression d’emprunter des che­mins de tra­verse, Ragna­rok ne fai­sait en véri­té qu’avancer tout droit.