Les féti­chistes des masques et de Hit­ch­cock ont fina­le­ment mieux à faire que d’aller voir le bio­pic homo­nyme de Sacha Ger­va­si puisqu’un film de De Pal­ma sort cette semaine.

Presque ban­ni des États-Unis après les acci­dents indus­triels consti­tués par Mis­sion to Mars (2000) et Le Dah­lia noir (2006), Brian De Pal­ma a ici trou­vé refuge au sein d’une copro­duc­tion fran­co-alle­mande et d’un tour­nage ber­li­nois. Bien que remake d’un film d’A­lain Cor­neau (Crime d’amour, 2010), ce nou­veau film de Brian De Pal­ma s’an­nonce sul­fu­reux et plu­tôt exci­tant. Rachel McA­dams (Chris­tine) et Noo­mi Rapace (Isa­belle) campent deux belles femmes s’a­don­nant à la mani­pu­la­tion dans le cadre d’une grande mul­ti­na­tio­nale, entre riva­li­tés pro­fes­sion­nelles dans le monde sans foi ni loi de la publi­ci­té et séduc­tion per­verse ; une brune et une blonde, avec dans l’ombre : une rousse… « Une bonne toile » disions-nous lors de sa pré­sen­ta­tion à la der­nière Mos­tra de Venise, pour ce film qui n’est, en effet, pas à pro­pre­ment par­ler déce­vant ni décep­tif ; les fans se ver­ront offrir une visite gui­dée de l’œuvre de l’auteur de Pul­sions, d’autres pour­ront s’abandonner à un thril­ler qui fait le job.

Le pre­mier plan nous met en pré­sence d’un emblème de notre époque, la pomme – ten­ta­trice et déjà cro­quée – d’une marque infor­ma­tique très célèbre. De Pal­ma s’a­donne à un jeu sur la conti­nui­té des images et leurs mul­tiples flux – Inter­net, sur­veillance, télé­pho­nie. Mais le ver­tige des matières visuelles (et audio : Blow Out) enta­mé depuis long­temps par De Pal­ma a déjà atteint son som­met avec Redac­ted (2007), qui excel­lait en tant qu’objet théo­rique tout en pati­nant dans sa dra­ma­tur­gie conve­nue repre­nant exac­te­ment celle d’Outrages (1989), l’Irak rem­pla­çant le Viet­nam. L’emboîtement des images et de leurs dif­fé­rents régimes semble ici inter­ve­nir dans une sorte d’interstice tem­po­rel coin­cé entre l’ère Der­rick (Alle­magne oblige!) et nos jours ; une sorte d’étrange contre­temps, presque rétro fin XXe siècle. Il semble par ailleurs que ce régime d’images, déga­geant une lai­deur pro­saïque et une froi­deur, est à prendre comme une éma­na­tion de la pla­ti­tude de notre époque, dans un rap­port bien lit­té­ral quand, par exemple, Monte Hell­man en a fait une for­mi­dable et ver­ti­gi­neuse méca­nique dans Road to Now­here.

Pas­sion dégage une forme de recy­clage féti­chiste de l’u­ni­vers du cinéaste : son propre ciné­ma et les maîtres, dont Hit­ch­cock évi­dem­ment ; les jeux de faux-sem­blants de Ver­ti­go via le double et/ou la gémel­li­té, aus­si par le biais de la réap­pa­ri­tion d’une morte. Aucune inquié­tude à avoir : la douche de Psy­chose et l’escalier de Soup­çons figurent aus­si au sein d’un pro­gramme très com­plet. Au jeu de la capil­la­ri­té de ces dames, on pour­ra aus­si éta­blir un lien en direc­tion de Mul­hol­land Drive, mais le fait que cette rousse vienne s’in­ter­ca­ler entre la brune et la blonde ne consti­tue pas le seul hia­tus avec le film de David Lynch. On peut éga­le­ment citer Lost High­way dans cette manière de cas­ser le film en son centre pour entrer dans un jeu de mise en abyme par ce qui consti­tue le « gros mor­ceau » du film. Au cœur de Pas­sion : un pli en forme de split screen dans un agen­ce­ment qui fait grand effet : d’une part le meurtre de Chris­tine, de l’autre l’alibi par l’intermédiaire d’une repré­sen­ta­tion de L’Après-Midi d’un faune de Claude Debus­sy. Mais là encore, quoi d’autre qu’un recy­clage de sa propre mise en scène ?

Ce coup d’éclat ouvre une boîte de Pan­dore ; une indis­tinc­tion entre rêve et réa­li­té dans un jeu pas déplai­sant consis­tant à recon­si­dé­rer les actes au fil des réveils en sur­saut d’I­sa­belle, bien­tôt sous la férule de la rousse Dani (Karo­line Her­futh), le troi­sième lar­ron qui atten­dait son heure. On peut tout à fait consi­dé­rer cette nar­ra­tion comme joueuse ou même abys­sale, mais éga­le­ment un peu facile dans ce qu’elle per­met à De Pal­ma de pro­lon­ger son film tout en pou­vant déci­der du moment où il sif­fle­ra la fin de la par­tie, tel un arbitre un peu las et pas très concer­né. Loin d’être dys­fonc­tion­nel, Pas­sion ne dégage pas la convic­tion vis­cé­rale d’un réa­li­sa­teur bien plus jouis­seur et inven­tif dans de nom­breux films anté­rieurs. Dans ce recy­clage auto­ci­ta­tion­nel per­ma­nent se des­sine la tour­nure muséale d’un ciné­ma plus mort que vivant.